Caixa de velocidades

Fotografia de Scott Webb

O carro arde, é

verão, falha-me

a embraiagem

(confesso que

tenho medo).

É por Monsanto que

sigo para recuperar

no opifício do comercial

centro a celeridade e

beijar as montras do

auto-conhecimento.

Faço aquisições, toco

na pele do pêssego.

Posso porque conheço

tão bem o curso que

me transporta para o

nível menos um

como a família

de feudatários

da qual descendo.

Respiro o condicionado

ar e a consolação de

um austero estacionamento.

Está escuro

está fresco

reina o silêncio.

Regresso ao vermelho

lugar e espera-me

aí — ar gasoso e suspenso

o garagista com olhos de Cristo

e é com mãos nos bolsos

que me aponta

o dedo.

De mão dada com

o meu saco plástico,

não me mexo.

De olhos fechados

conto até três

(como Ele pode)

mas é ponto

assente:

Pulverizados podem

seguir outros corpos

em nuvens isentas

financeiros túneis ou

vias rápidas mas

face ao ultimato

não concedo

Penso em nós —

súbditos amantes

no fundo do

saco de polietileno —

e simplesmente

não desapareço.

Susana Araújo