"And Now For Something Completely Different" (#232)

O profissional, o ladrão e o sacana

Ela tinha uma amiga

Fotografia de Eliott Reyna

Ela tinha uma amiga chamada Maria

Que era quem me atendia quando eu telefonava

Ela tinha uma amiga chamada Maria

A quem ela dizia para dizer que não estava

E quando eu insistia, e não desligava

Era sempre a Maria

Que me mentia e me consolava

E perguntava o que é que eu lhe queria

Ela tinha uma amiga chamada Maria

Que nunca sabia por onde ela andava

Ela tinha uma amiga chamada Maria

De quem se servia quando me enganava

E quando eu lá ia, e não a encontrava

Era sempre a Maria

Que me dizia que ela não tardava

Que me jurava que ela voltaria

Quando eu ia buscá-la, e a gente saía

Era sempre a Maria que nos animava

Quando eu a convidava, e ela não queria

Era com a Maria que eu sempre dançava

E quando eu inventava uma melodia

Era sempre a Maria

Que me aplaudia, e ela não ligava

E eu ficava a cantar prá a Maria

No cinema, no escuro, quando eu a beijava

Ela empalidecia, a Maria corava

Ela não me ligava e adormecia

E era com a Maria

Que eu conversava

E que eu ficava quase até ser dia

Ela tinha uma amiga chamada Maria

A quem ela dizia p’ra dizer que não estava

Até que outro dia ela me telefonou

E eu disse: Maria...

E eu disse: Maria!

E eu disse: “Maria, vai dizer que eu não estou!”

Letra: Manuela de Freitas

Música: José Mário Branco

Os maridos das outras

Fotografia de Mariya Georgieva

Toda a gente sabe que os homens são brutos

Que deixam camas por fazer

E coisas por dizer.

São muito pouco astutos, muito pouco astutos.

Toda a gente sabe que os homens são brutos.

Toda a gente sabe que os homens são feios

Deixam conversas por acabar

E roupa por apanhar.

E vêm com rodeios, vêm com rodeios.

Toda a gente sabe que os homens são feios.

(...)

"And Now For Something Completely Different" (#231)

Anti-stress perfeito

A namoradinha de um amigo meu

Fotografia de Tony Clark

Estou amando loucamente
A namoradinha de um amigo meu
Sei que estou errado
Mas nem mesmo sei como isso aconteceu

Um dia sem querer olhei em seu olhar
E disfarcei até pra ninguém notar.
Não sei mais o que faço
Pra ninguém saber que estou gamado assim

Se os dois souberem
Nem mesmo sei o que eles vão pensar de mim
Eu sei que vou sofrer mas tenho que esquecer
O que é dos outros não se deve ter

Vou procurar alguém que não tenha ninguém
Pois comigo aconteceu
Gostar da namorada de um amigo meu.

Roberto Carlos

Crítico

Fotografia Olho de Gato

Eis que me veio uma visita

do tipo – achei – que não me irrita.

O meu jantar não era chique,

mas ele comeu tanto, ali, que

não sobrou nada em casa; e quando

notei-o quase arrebentando,

o Demo o fez sair só para

cuspir no prato em que jantara:

“A sopa estava um arremedo;

a carne, crua; o vinho, azedo”.

Que morra paralítico!

Com mil demónios! Era um crítico.

Goethe

Trad.: Nelson Ascher

Episódio sentimental

Fotografia de Mathias Huysmans

No terreiro tinha o mamoeiro só,
Na casa tinha a moça só.
E a moça era minha namorada...

A moça cantava
De dia e noite.
Às vezes dançava...

Se os mamões eram verdes,
Ela era verde.
Se os mamões eram amarelos,
Ela era amarela.
Mas eu cogitava nos seios da moça...
Seriam tetas? Seriam mamões?
Estariam verdes? Estariam maduros?

Chegavam pássaros,
Bicavam os mamões:
Se estavam verdes, esguichavam leite
Se estavam maduros, corria açúcar.
E nos seios da moça
Ai! Ninguém bicava...
Um era amarelo: teria açúcar?
Um era verde: teria leite? (Meus Deus, ela é virgem!)

O mamoeiro crescia,
A moça crescia,
Meu amor crescia,
A moça dançava
E os seios subiam,
Eu namorava
E os mamões caíam...
Os pássaros vinham,
Os dias fugiam...

Ela dançou tanto que os seios caíram...
Seriam seios? Seriam mamões?

Depois o Bicho Urucutum comeu o mamoeiro...
Comeu de mansinho
O tronco e raízes,
Os mamões e as tetas
(O Bicho Urucutum era enorme e vagaroso!)

Ela nunca mais dançou
Eu nunca mais olhei
Nosso amor se acabou.

Pedro Nava

Detalhes aqui, pp 68-70

Mentirosa, barraqueira, fofoqueira

Fotografia de Radu Florin

Tá espalhando pra galera que tudo acabou.
Que foi tempo perdido a história que a gente viveu.
Ainda diz pra todo mundo que você que terminou.
Mentirosa! Quem terminou fui eu.
Falou pra todo mundo que não sou mais nada
Mas no mesmo dia, me liga de madrugada, me querendo, me implorando
Tá fazendo plantão na porta da minha casa.

Mentirosa, barraqueira, fofoqueira
Cê fica tirando onda com a minha cara, se achando.
Mentirosa, barraqueira, fofoqueira.
Foi você quem deu bobeira quando estava me enganando.

Queijo*

* Hoje no Jornal do Centro

1. Antes de irem de fim-de-semana, os deputados fizeram uma resma de votações sobre portagens: desactivação de um pórtico em Aveiro, embaratecimento de dois troços na zona de Coimbra, abolição de portagens nas A22, A23, A24, A25, A28, A29, A41 e A42.

Ora, tudo aquilo foi um teatro para deixar tudo na mesma. Se os deputados julgam que com este faz-de-conta ficam melhor no retrato, estão muito enganados.

Ainda por cima, pelas votações socialistas desiguais, percebe-se que alguns deputados rosa votaram a “favor” da abolição das portagens nas auto-estradas do seu distrito, mas a “desfavor” nas outras. Uma palhaçada.

2. No sábado e no domingo, realizou-se a Feira do Pastor e do Queijo, de Penalva do Castelo, a primeira, a melhor de todas as feiras do queijo da serra que nos enche o corpo de prazer e de colesterol. Se houvesse justiça, o prazer era para nós e o colesterol para os deputados que nos quiseram tanguear na véspera.

A feira esteve magnífica, acampada numa tenda gigante que protegeu da intempérie Rosinha e as suas coristas, enquanto elas descreviam a pulsão macha para a “coentrada”...

... e a arte de “descascar a banana”, para não falar nos condimentos do “refogado” do Quim Barreiros.

Rezam as crónicas, eu não vi mas li algures, que o ainda-ministro-das-obras-cativadas e futuro eurodeputado Pedro Marques também lá esteve a degustar queijo e, depois, com o coração amanteigado, prometeu que este ano havia um avanço nas muito esperadas obras na rua com trânsito de caracol que liga Viseu ao Sátão.

O problema é que o ainda-ministro Pedro Marques descaiu-se. Afinal, depois de tanto tempo passado e tanta conversa, o projecto ainda está para conclusão. Logo, se está para conclusão, conclui-se que ainda não está concluído. Logo, afinal, ainda não vai acontecer nada este ano naquela rua.

O que vale ao ainda-ministro-das-obras-de-papel é que o que se diz enquanto se mastiga queijo é para esquecer.

Sexta-feira, dia 13*

* Publicado no Jornal do Centro há exactamente dez anos, em 13 de Fevereiro de 2009

Esta edição do Jornal do Centro sai em dia aziago – hoje é sexta-feira, dia 13, um dia de azar.

Cara leitora, caro leitor, hoje não é bom dia para jogar no euromilhões. Devia ter jogado ontem. Até a Maya, de rotundidades tão recentes, lhe contaria o saber antigo que nos diz que uma sexta-feira, dia 13 é um dia impropício, um dia com perigos redobrados mesmo para quem não acredita em bruxas, pero que las hay, hay.

À cautela, cara leitora e caro leitor, não passe debaixo de uma escada, nem abra o guarda-chuva dentro de casa, nem preencha hoje o seu IRS embora se o fizer depressa e o enviar pela internet, o ministro Teixeira dos Santos vai ter isso em especial consideração.

Um conselho: dê três pancadas na madeira mas como deve ser, na parte debaixo do tampo da mesa. Tem uma mesa de vidro?!?! Não devia. Compre uma de madeira. Mas não a compre hoje, hoje é sexta-feira, dia 13.

Se vir uma aranha não rejubile porque não, não é sinal de dinheiro. Aranha dá dinheiro, sim, mas em todos os dias menos neste.

Para aonde vai com essa ferradura e o martelo? Pregá-la na sua porta por causa dos ladrões e dos maus espíritos? Boa ideia, mas guarde essa carpintaria para amanhã.

Ainda bem que o Olho de Gato não é um gato preto mas, mesmo assim, uma crónica neste dia é imprudente.

É que escrever neste dia é impropício, como tão bem explica Maya que nunca faz plásticas redondas numa sexta-feira, dia 13.

Uma coisa pode a cara leitora e o caro leitor fazer este serão, mas – atenção! - só depois da meia-noite. Antes de ir dormir, escreva um poema para o seu amor (ou escolha um de Eugénio ou de Drummond de Andrade).

É que amanhã já não é sexta-feira, dia 13.

Amanhã é dia de namoração.

2 de Fevereiro — Dia da Marmota

"And Now For Something Completely Different" (#226)

Portugal brexita aos 4'47''

Se fosse pantero era azul*

Daqui

* Olá, ministra Damares Alves!

"And Now For Something Completely Different" (#224)

O gato vai embora mal Özgür Baba começa a cantar
Os bípedes bicudos ficam até ao fim

O Zeca Arrumador nunca bebe sozinho

Ano novo

Virás de manto realmente novo

Entre searas ardentes e mãos puras?

Poderemos enfim chamar-te novo,

Ano novo entre as tuas criaturas?

Deceparás enfim as mãos tiranas?

Será feita, enfim, nossa vontade?

Eu queria acreditar, vozes humanas,

Acreditar em ti, deus da verdade!

Como eu queria trazer-te a este mundo

(Mas onde te escondeste? Desde quando?)

Ó deus livre, sem espinhos, ó fecundo

Senhor do fogo alegre e não do pranto!

Ó ano novo, a minha esperança é cega.

Transforma em luz a nossa própria treva.

Alberto de Lacerda

"And Now For Something Completely Different" (#223)

Feliz Natal

... deseja este modesto estabelecimento

a todos os clientes e amigos.

Fotografia Olho de Gato

"And Now For Something Completely Different" (#222)

Ontem, o horror, o drama, o suspense, os coletes amarelos

Aral / Kyoto Sanga F. C.

Marco DaSilva, “El Negrito” (2018)

se me sinto/sento como moby-dick à mesa do jantar, à hora do
café, no jardim

se me sinto/sento como moby-dick/jesus/tolstói
à hora do jantar, no café, à mesa do jardim

se você
fatia sementes e passa geleia ou manteiga
no pão

e se me sento/tento
disfarçar/não atropelar idosos/sinto dores
no menisco

e se o entregador de água da JL Cunha da regata vermelha
é mais veloz e forte
do que eu
(do que nós)
– e ele é –
e a geleia de damasco chega ao fim todas as quartas-feiras
do mesmo mês
e se marimbondos
constroem casas
nas janelas
e o cheiro da grama cortada atravessa a praça
no caminhão de mudanças
e se pode ser que eu vá à praia ou pode ser que não
e se me sento pra escrever/pedalar/almoçar/escrever/pedalar/almoçar todos os dias
e como Matsui tenho pensamentos
que não são
dele

e se no universo não existem

estatísticas


(e se

não podemos acreditar em ideias
nas quais os músculos não tenham
festiva parte) –

se alguém ordena sons
enquanto um outro lê
galáxias num sofá em Sangha
se alguém quer
que o mundo acabe
quando tudo ainda está
bem
ou quando só sobrou a gente
sobre a pedra-
cicatriz
e se é tão fácil
de imitar você
e se você
é uma máquina
de falar/pensar/imitar
um poema se você
é uma máquina
de imitar/falar/pensar em máquinas
que imitam/pensam/falam
poemas e legendam
o mundo
de um modo horrível
e se tudo isso for só
isso mesmo se tens toda
a razão – se também machuco o peito
na última virada
e como
Zoroastro
numa torre
do silêncio
em ruínas

pratico a arte de fazer

loops

e então me sinto/sento
como um grande corpo–d’água
à beira do dique, em Kokaral
e se me sinto/sento
com as contribuições lexicais
do Kimbundo
num oásis em Ghutah
e o ovário/vórtice que conecta tudo
conecta
uma aresta que existe
a uma outra
que não existe
e a grande diferença entre tudo/todos
entre Jorge Contreras & nós
é que Jorge Contreras era só um cara
com quem meu pai jogava xadrez num bar chamado La Luna Agata,
no México
e nós amamos o Camboja,
daqui.

Catarina Lins