Ética das vacinas + Um psicodrama em três actos

* No Jornal do Centro aqui

Ética das vacinas

Vamos para dois anos de peste. Com o frio, regressaram em força à Europa as infecções, os internamentos, as mortes. As coisas estão menos más do que há um ano graças às vacinas, mas estas não foram a bala de prata capaz de exterminar o “bicho”. 

A variante Delta do SARS-CoV-2 veio desfazer-nos o sonho da “imunidade de grupo”. Não aconteceu quando atingimos os 70% de vacinados, não aconteceu quando chegámos aos 85%. “Não vai acontecer nem aos 100%”, angustiam-se os velhos, enquanto esperam e desesperam pela terceira dose.

Escrevo este Olho de Gato no exacto dia em que a Agência Europeia do Medicamento aprovou o uso da vacina da Pfizer para crianças dos 5 aos 11 anos. 

Esta decisão é perturbante. Estamos perante um dilema cada vez mais recorrente na bioética. Vacinar pode-se. Mas será que se deve? 

Tanto quanto se sabe, as crianças não adoecem com Covid, embora sejam transmissoras do vírus. Se esta vacinação for feita com o propósito de proteger os adultos, ela é eticamente reprovável. Se for para evitar que haja encerramento de escolas e haja evidência científica que isso se consegue com uma vacinação maciça, então esta passa a ser eticamente aceitável, porque estaremos a vacinar os miúdos para seu benefício e não para benefício dos crescidos. 

Como se sabe, o ensino à distância prejudica os alunos, especialmente os mais pobres. Vale a pena tentar tudo para que as aulas “ao vivo” não sejam interrompidas. 

*****

Um psicodrama em três actos

Primeiro acto — 25 de Outubro

Palco: assembleia da república. Protagonistas: Catarina Martins e Jerónimo de Sousa. Chumbo do orçamento de estado logo na generalidade. Resultado: uma crise política não isenta de riscos para a esquerda em geral e para aqueles dois em particular. 

Segundo acto — 27 de Novembro

Palco: secções de voto do PSD. Protagonistas: Rui Rio e Paulo Rangel. 

Na plateia, André Ventura, Chicão, a esquerda e as empresas de sondagens torcem por Rio. Cotrim faz claque por Rangel. Mas, como se diz nas Beiras, “quem está fora racha lenha”. Hoje é com os militantes laranjas.

Não tenho preferências nesta guerra. É difícil perceber-se para que lado escorrem aqueles pagamentos de quotas a esmo, é difícil avaliar-se o verdadeiro peso eleitoral dos caciques que dominam o aparelho, mas, ...

Imagem do Observador, daqui

... apesar de todo esse nevoeiro, mantenho o palpite que publiquei há um mês nas redes sociais: Paulo Rangel vai derrotar Rui “Tó-Zé Seguro” Rio.

Terceiro e último acto — 30 de Janeiro de 2022 

Palco: secções de voto nas freguesias e consulados. Eleições legislativas. Protagonistas: Costa e Rangel, se a minha previsão estiver certa.   

Autumn

Fotografia Olho de Gato

In the dreamy silence

Of the afternoon, a

Cloth of gold is woven

Over wood and prairie;

And the jaybird, newly

Fallen from the heaven,

Scatters cordial greetings,

And the air is filled with

Scarlet leaves, that, dropping,

Rise again, as ever,

With a useless sigh for

Rest—and it is Autumn.

Alexander Posey 

 

A almofada de Peter Pan *

* Texto publicado no Jornal do Centro há exactamente dez anos, em 25 de novembro de 2011

      

1. Peter Pan, a história do menino que se recusa a crescer, está a ser levado à cena pela Zunzum, numa versão muito divertida que, espera-se, esteja a alegrar as crianças do distrito de Viseu.      

A certa altura no espectáculo — que tem muita interactividade entre os actores e o público —, desata-se uma luta de almofadas das bravas. Vem almofada para cá, vai almofada para lá... Os jovens espectadores que, como se sabe, têm sempre pilhas novas e carregadas, deliram com aquela batalha.      

Infelizmente, nenhuma almofada passou ao meu alcance — e não dá muito jeito ir prevenido com “munições” destas de casa... — pelo que não pude fazer o truque que se impunha naquelas circunstâncias: fingir que apontava à grácil e delicada Wendy e, zás!, acertar em cheio no imenso Capitão Gancho. Fica aqui a táctica para uma futura guerra, perdão!, para uma futura representação deste Peter Pan.      

O debate público entre António José Seguro e Pedro Passos Coelho sobre o orçamento para 2012 pareceu sempre, desde o princípio, a versão da Zunzum do Peter Pan: o que se tem passado é uma luta de almofadas. Há almofada orçamental, diz Seguro, não há, riposta Passos.      

Registe-se que todos os partidos, todos sem excepção, propuseram mais impostos durante a preparação deste orçamento. Os da esquerda querem mais impostos sobre os ricos, os socialistas é o típico nem-carne-nem-peixe-e-tudo-sem-sal segurista e a direita no poder taxa tudo o que mexe. 

Portugal, mais que um Peter Pan, é uma noite na Transilvânia. 

     

2. O fim da Rádio Noar, uma empresa auto-sustentável, pôs a nu uma evidência: Viseu tem umas elites que podem ter algum poder e algum dinheiro mas não têm nenhum sentido comunitário nem cívico. 

Elites assim não vão longe. Como, infelizmente, se tem visto e continuará a ver.

Julga-me a gente toda por perdido

 

Fotografia de Djeneba Aduayom

Julga-me a gente toda por perdido

vendo-me, tão entregue a meu cuidado.

andar sempre dos homens apartado

e dos tratos humanos esquecido.

Mas eu, que tenho o mundo conhecido

e quase que sobre ele ando dobrado,

tenho por baixo, rústico, enganado,

quem não é com meu mal engrandecido.

Vão revolvendo a terra, o mar e o vento,

busque riquezas, honras a outra gente,

vencendo ferro, fogo, frio e calma;

que eu só, em humilde estado, me contento

de trazer esculpido eternamente

vosso fermoso gesto dentro n'alma.

Luis Vaz de Camões

O canto de uma bailarina

A pequena bailarina de 14 anos, Degas
+ detalhes aqui

 

O sol gira na minha cabeça

Sou uma palmeira que arde.

E danço, danço,

à espera da chuva do amor.

A lua gira na minha cabeça.

Sou o silêncio e a noite.

E danço, danço,

embalsamando-me de felicidade

com o perfume do teu corpo.

Tu és a chama e eu sou o fumo.

Tu és a água e eu sou o fogo.

Tu és a faca e eu sou o fruto.

Dou-te o ouro da minha pele,

as pérolas dos meus dentes,

os dois rubis dos meus seios,

os diamantes esguios dos meus olhos.

Em troca, apenas te peço

que te lembres de mim.

Anónimo árabe do século X

Trad.: Fernando Ilharco Morgado

Dallas, November 22, 1963, assassination of JFK — a PALINODE by Bob Dylan

 When I asked Yale literature professor David Bromwich about “Murder Most Foul,” he called it a palinode, a poem of retraction, written against the hopes raised by the 1960s and by Dylan himself. I never knew the term but it fits. In the course of a quarter of an hour, Dylan retracts his first thoughts on the subject of who killed JFK, which he uttered when he was just 22 years old, a rising star from Minnesota via the coffee houses of Greenwich Village. 

 The back story of “Murder Most Foul” begins three weeks after the liberal president was shot dead in Dallas under suspicious circumstances. In early December 1963, Dylan appeared at the banquet of a left-liberal group, the Emergency Civil Liberties Committee, at the Waldorf-Astoria Hotel to accept an award for his musical contribution to the civil rights movement, Dylan shocked the respectable crowd by saying he saw something of himself in the man accused of killing Kennedy.

Jefferson Morley

 

Twas a dark day in Dallas, November '63

A day that will live on in infamy

President Kennedy was a-ridin' high

Good day to be livin' and a good day to die

Being led to the slaughter like a sacrificial lamb

He said, "Wait a minute, boys, you know who I am?"

"Of course we do, we know who you are"

Then they blew off his head while he was still in the car

Shot down like a dog in broad daylight

Was a matter of timing and the timing was right

You got unpaid debts, we've come to collect

We're gonna kill you with hatred, without any respect

We'll mock you and shock you and we'll put it in your face

We've already got someone here to take your place

The day they blew out the brains of the king

Thousands were watchin', no one saw a thing

It happened so quickly, so quick, by surprise

Right there in front of everyone's eyes

Greatest magic trick ever under the sun

Perfectly executed, skillfully done

Wolfman, oh Wolfman, oh Wolfman, howl

Rub-a-dub-dub, it's a murder most foul

Hush, little children, you'll understand

The Beatles are comin', they're gonna hold your hand

Slide down the banister, go get your coat

Ferry 'cross the Mersey and go for the throat

There's three bums comin' all dressed in rags

Pick up the pieces and lower the flags

I'm goin' to Woodstock, it's the Aquarian Age

Then I'll go to Altamont and sit near the stage

Put your head out the window, let the good times roll

There's a party goin' on behind the Grassy Knoll

Stack up the bricks, pour the cement

Don't say Dallas don't love you, Mr. President

Put your foot in the tank and step on the gas

Try to make it to the triple underpass

Blackface singer, whiteface clown

Better not show your faces after the sun goes down

I'm in the red-light district, like a cop on the beat

Livin' in a nightmare on Elm Street

When you're down in Deep Ellum, put your money in your shoe

Don't ask what your country can do for you

Cash on the barrelhead, money to burn

Dealey Plaza, make a left-hand turn

I'm goin' down to the crossroads, gonna flag a ride

The place where faith, hope, and charity died

Shoot him while he runs, boy, shoot him while you can

See if you can shoot the invisible man

Goodbye, Charlie, goodbye, Uncle Sam

Frankly, Miss Scarlet, I don't give a damn

What is the truth, and where did it go?

Ask Oswald and Ruby, they oughta know

"Shut your mouth, " said the wise old owl

Business is business, and it's a murder most foul

Tommy, can you hear me? I'm the Acid Queen

I'm riding in a long, black Lincoln limousine

Riding in the backseat next to my wife

Heading straight on in to the afterlife

I'm leaning to the left, I got my head in her lap

Hold on, I've been led into some kind of a trap

Where we ask no quarter, and no quarter do we give

We're right down the street from the street where you live

They mutilated his body and they took out his brain

What more could they do? They piled on the pain

But his soul's not there where it was supposed to be at

For the last fifty years they've been searchin' for that

Freedom, oh freedom, freedom over me

I hate to tell you, mister, but only dead men are free

Send me some lovin', tell me no lies

Throw the gun in the gutter and walk on by

Wake up, little Suzie, let's go for a drive

Cross the Trinity River, let's keep hope alive

Turn the radio on, don't touch the dials

Parkland hospital, only six more miles

You got me dizzy, Miss Lizzy, you filled me with lead

That magic bullet of yours has gone to my head

I'm just a patsy like Patsy Cline

Never shot anyone from in front or behind

Got blood in my eye, got blood in my ear

I'm never gonna make it to the new frontier

Zapruder's film, I've seen that before

Seen it thirty-three times, maybe more

It's vile and deceitful, it's cruel and it's mean

Ugliest thing that you ever have seen

They killed him once and they killed him twice

Killed him like a human sacrifice

The day that they killed him, someone said to me, "Son

The age of the Antichrist has just only begun"

Air Force One comin' in through the gate

Johnson sworn in at 2:38

Let me know when you decide to throw in the towel

It is what it is, and it's murder most foul

What's new, pussycat? What'd I say?

I said the soul of a nation been torn away

And it's beginning to go into a slow decay

And that it's thirty-six hours past Judgment Day

Wolfman Jack, he's speaking in tongues

He's going on and on at the top of his lungs

Play me a song, Mr. Wolfman Jack

Play it for me in my long Cadillac

Play me that, "Only The Good Die Young"

Take me to the place Tom Dooley was hung

Play, "St. James Infirmary" and, "The Port of King James"

If you want to remember, you better write down the names

Play Etta James, too, play "I'd Rather Go Blind"

Play it for the man with the telepathic mind

Play John Lee Hooker, play "Scratch My Back"

Play it for that strip club owner named Jack

Guitar Slim going down slow

Play it for me and for Marilyn Monroe

Play, "Please Don't Let Me Be Misunderstood"

Play it for the First Lady, she ain't feeling any good

Play Don Henley, play Glenn Frey

Take it to the limit and let it go by

Play it for Carl Wilson, too

Looking far, far away down Gower Avenue

Play, "Tragedy" play, "Twilight Time"

Take me back to Tulsa to the scene of the crime

Play another one and, "Another One Bites the Dust"

Play, "The Old Rugged Cross" and, "In God We Trust"

Ride the pink horse down that long, lonesome road

Stand there and wait for his head to explode

Play, "Mystery Train" for Mr. Mystery

The man who fell down dead like a rootless tree

Play it for the Reverend, play it for the Pastor

Play it for the dog that got no master

Play Oscar Peterson, play Stan Getz

Play, "Blue Sky", play Dickey Betts

Play Hot Pepper, Thelonious Monk

Charlie Parker and all that junk

All that junk and, "All That Jazz"

Play something for the Birdman of Alcatraz

Play Buster Keaton, play Harold Lloyd

Play Bugsy Siegel, play Pretty Boy Floyd

Play the numbers , play the odds

Play, "Cry Me A River" for the Lord of the gods

Play Number Nine, play Number Six

Play it for Lindsey and Stevie Nicks

Play Nat King Cole, play, "Nature Boy"

Play, "Down In The Boondocks" for Terry Malloy

Play, "It Happened One Night" and, "One Night of Sin"

There's twelve million souls that are listening in

Play, "Merchant to Venice" play, "Merchants of Death"

Play, "Stella by Starlight" for Lady Macbeth

Don't worry, Mr. President, help's on the way

Your brothers are coming, there'll be hell to pay

Brothers? What brothers? What's this about hell?

Tell them, "We're waiting, keep coming"

We'll get them as well

Love Field is where his plane touched down

But it never did get back up off the ground

Was a hard act to follow, second to none

They killed him on the altar of the rising sun

Play, "Misty" for me and, "That Old Devil Moon"

Play, "Anything Goes" and, "Memphis in June"

Play, "Lonely At the Top" and, "Lonely Are the Brave"

Play it for Houdini spinning around his grave

Play Jelly Roll Morton, play, "Lucille"

Play, "Deep In a Dream" and play "Driving Wheel"

Play, "Moonlight Sonata" in F-sharp

And, "A Key To The Highway" for the king of the harp

Play, "Marching Through Georgia" and, "Dumbaroton's Drums"

Play, "Darkness" and death will come when it comes

Play, "Love Me Or Leave Me" by the great Bud Powell

Play, "The Blood-stained Banner" play, "Murder Most Foul"

Bob Dylan

Lambe-te o fogo cada ruga e pêlo

Fotografia de Jeanloup Sieff

Lambe-te o fogo cada ruga e pêlo,

e a água onde mergulhas logo encerra

em fresca e fina luva o corpo inteiro

e sem pudor algum te abraça e beija.

Mesmo o vulgar sabão, no tanque absorto,

pela nudez da carne se insinua

e entre as coxas flutua, como um peixe

mais branco, que outra sombra continua.

Mas eu, quando me cubro do teu rosto

e sou somente de água e fogo feito,

melhor ainda te conheço e quero,

e nada no teu corpo me é alheio:

em cada grão de pele te desejo,

em cada ruga leio o meu destino.

António Franco Alexandre 

€499.999,99*

* No Jornal do Centro aqui

Caso 1 — justiça privada entre privados:

O grupo Altis e o fundo de investimento Explorer, em conflito por causa de um hotel, resolveram a questão através de arbitragem. 

Como manda o figurino, cada uma das partes nomeou um árbitro e foi designado um presidente, o juiz jubilado Luís Vaz das Neves, ex-presidente do Tribunal da Relação de Lisboa, que dirigiu o acto no salão nobre do mesmíssimo tribunal. 

A coisa veio a lume porque, para além de não ser curial fazer-se justiça privada nas instalações de um tribunal, Vaz das Neves recebeu 280 mil euros por este serviço, quando um juiz, aposentado ou no activo, não pode receber dinheiro “por fora”. Foi mais uma mancha no Tribunal da Relação de Lisboa, muito debaixo dos holofotes depois das cavalarias altas do juiz Rui Rangel.

Caso 2 — justiça privada aplicada ao Estado: 

O consórcio Elos (Brisa, Soares das Costa, Lena, …), a quem foi adjudicada a linha de TGV Poceirão-Caia ...

Brincadeirinha numa imagem achada aqui

... de cuja construção o Estado desistiu, pediu uma indemnização de 168 milhões de euros. 

A querela foi entregue a um tribunal arbitral constituído por três professores universitários que tinham direito a €270 mil euros de honorários cada um, mas que aceitaram receber “só” €210 mil, o equivalente a quatro anos de salários nas suas respectivas faculdades de direito. 

Os insignes catedráticos condenaram o Estado em €149 milhões, que este não pagou. Entretanto, a Brisa e demais associados puseram a máquina de contar juros a funcionar e já estão a pedir mais de 200 milhões. O TGV socrático não tem um centímetro construído, nunca saiu do papel, mas vai custar-nos muito papel.

O primeiro caso é entre privados, não há nada a objectar. As duas partes chegaram a uma solução para o litígio, a coisa ficou resolvida de uma forma célere, não foi entupir os nossos tribunais.

Já o segundo foge completamente aos usos e aos costumes da nossa justiça arbitral: é de todo incomum saber-se o “quem”, o “quê” e o “quanto”. E o Estado (ainda) não ter pago é um espanto dos espantos. 

Os nossos “árbitros” mais rodados, pertencentes à grande advocacia de negócios, são gente que só frequenta salas de boas madeiras e melhor climatização, com bons tapetes e melhores quadros, e que odeia confusões como aquela do TGV.  Se tivesse sido com os “Júdices” e os “Proenças” deste mundo, e são eles que tratam da quase totalidade das grandes arbitragens, não se sabiam os nomes dos intervenientes, muito menos quanto é que eles abicharam e em quanto tinha sido condenado o Estado. 

Entre eles é tudo confidencial e a regra é: “na dúvida, racha ao meio”. Se o rentista de uma PPP pede €400 milhões, leva €200 milhões. Um árbitro que levante problemas é desalojado deste círculo, nunca mais sopra nestes apitos dourados.

E o Estado paga de fininho os valores decididos. Sempre. Nestes casos, nem é necessário o visto do Tribunal de Contas. Centenas de milhões de euros dos nossos impostos escorrem todos os anos através desta arbitragem sem VAR. 

Perdão, foi instituído agora um VAR: quando a indemnização for de €500 mil ou superior, passa a haver possibilidade de recurso. Daí, a anedota numérica que serve de título a este Olho de Gato — não vamos passar a ter indemnizações a condenarem o Estado pelo exacto valor lá de cima, mas não se andará longe.

Notas finais:

(i) recomendo muito vivamente a investigação da jornalista Inês Serra Lopes intitulada “O negócio milionário da Justiça Arbitral do Estado”, publicada na revista do Expresso, em 23 de Outubro;

(ii) não tenho nada contra a resolução de litígios entre privados através de mecanismos arbitrais, mais rápidos e desburocratizados;

(iii) tenho tudo contra arbitragem que envolva o Estado que não seja pública, transparente, escrutinável e, claro, recorrível para os tribunais, seja qual for o valor em causa;

(iv) este assunto não vai ser debatido na próxima campanha legislativa mas devia; a grande advocacia de negócios capturou a decisão política, é um dos cancros da terceira república e precisa de ser posta na ordem.

She’s becoming a lady of a certain age

Fotografia de Eikoh Hosoe

Recomeça se puderes…

em rigor conselho ou aviso de médico,

e tantas as coisas que, percebo, admito,

não quero, não posso, não sou, ainda sou,

não sou a cor, sou os químicos, a química,

da tinta das canetas com que escrevo,

da tinta com que escondo os brancos cabelos,

sou o carvão do lápis,

sou o fio de cabelo que atravessa a agulha,

sou esta boca que ainda te debulha,

sou três dioptrias,

três dentes chumbados,

três amores amados,

se eu soubesse não tinha casado,

sou um triângulo, sou a geometria,

seno, co-seno e tangente, sou trigonometria,

pudesse eu ser a tua sede, a tua alegria,

sou uma janela sem gelosia,

sou vazia, uma garrafa de plástico,

sou todos os plásticos no mar,

nas entranhas de todos os peixes,

sou com folhas secas a solidão de uma piscina,

se eu te der a mão nada mas não me deixes,

sou o trânsito em hora de ponta,

sou um animal perdido no meio do trânsito,

sou poluição,

sou vento de incêndio,

sou uma inundação, uma decepção,

sou o candeeiro de rua

onde urinam todos os cães da rua,

sou o teu cão no dia em que morreu,

sou o miolo do pão, o caroço da cereja,

na Índia monção, na América furacão

e só de poemas tenho inveja,

sou o barulho do apito do amolador de tesouras,

sou das nuvens uma arcaica lavoura,

sou da lavoura uma vinha velha e vindimada,

sou os pedais da bicicleta do carteiro,

sou o cheiro da relva acabada de cortar,

sou o cheiro a pão acabado de cozer,

sou os pontos das tuas cicatrizes,

sou das meretrizes a tua meretriz

e ainda não comecei a dizer-te o que sou,

sou tudo o que faço,

sou o que desfaço,

sou a faca de aço do rapaz do talho,

sou um velho carvalho, o chão do teu soalho,

sou os teus pés quando descalços

e não me vendo nem te vendo a retalho,

sou o avental ensanguentado onde o rapaz do talho limpa as mãos,

sou Verónica, Madalena, Pavia e Maria,

respeitinho que já tenho idade para ser tua tia

mas com esses sonhos tão grandes nos olhos ainda te fazia.

Raquel Serejo Martins

Formigueiro *

* Texto publicado no Jornal do Centro há exactamente dez anos, em 18 de Novembro de 2011

O descontentamento e o mal-estar decorrentes da crise sistémica global não param de aumentar e é por isso que, por exemplo, todos os políticos americanos de relevo usam a retórica da defesa da Main Street (símbolo do trabalho) contra a ganância da Wall Street (símbolo do capital especulativo).    

Neste outono, segundo as autoridades, 650 mil americanos já tiraram o seu dinheiro dos grandes bancos e depositaram-no em bancos locais e organizações de crédito não lucrativas e esse movimento está a crescer porque, para além das acções de rua iniciadas com a Occupy Wall Street, ...

Imagem daqui

... a contestação está a usar o formigueiro das redes sociais, com o Facebook à cabeça, para “passar-palavra” com eficácia. 

Em Portugal, a CGD tem o seu balanço degradado e a sua imagem muito prejudicada com os casos do socratismo, os mais conhecidos protagonizados por Berardo (um buraco de mais de 300 milhões de euros em acções do BCP) e Manuel Fino (uma cratera de 380 milhões em acções da Cimpor). Para além desta desgraça, infelizmente, o rebanho de boys que Pedro Passos Coelho para lá nomeou não ajuda nada à recuperação da imagem do banco público.  

Concluindo, o formigueiro das redes sociais não tem, para já, condições para causar grande mossa de fuga de depositantes aos banqueiros portugueses que se preparam para empochar baratos 2 em cada 13 dos euros que a Troika emprestou a Portugal.   

Mas há coisas em que o formigueiro pode ajudar o país: corre no Facebook um apelo para que compremos os presentes de Natal a pequenos empreendedores, a artesãos, a artistas, de forma a que o “nosso dinheiro chegue às pessoas comuns e não às grandes multinacionais”.  

É uma boa ideia. Deixei-a no meu Facebook. Deixo-a também aqui.

O grito

 

Fotografia de Stow Kelly

O grito sinaliza a discórdia

            na alegria exacerbada

            mania trazida de casa

            no gesto adquirido

            pela rua

a névoa encobre o corpo

e abafa o grito

                  o grito silencia.

Pedro Du Bois

Estou intoxicado

Fotografia de Christian Coigny

Estou intoxicado

tenho palavras que não chegam a palavras

tenho camisas e cicatrizes que não me servem

tenho relógios que não chegam a tempo

tenho corpos que não chegam a frontais

tenho ruas milhares de ruas e não tenho roupa para isso

Tenho barba onde não sou delicado

Em suma

espera-me um comboio sinistro

cujo bilhete é uma locomotiva de braços

isto eu posso dizer

calculei mal o salto

eu estava armado e podia tornar-me perigoso

correram avisos em todas as línguas

eu tinha a força de 40.000 escravos

e erguia pirâmides para o meu egipto interior

onde anos mais tarde ninguém saberia

o que dizer

Eu estou intoxicado

é preciso que isto entre no meu currículo

de uma forma soberana

e para isso basta que percebam que

eu nasci para inventar o avião

eu nasci para regar as plantas do meu susto

eu nasci para instalar nervos no vosso tédio

e através deles descarregar a minha raiva

cavalo selvagem magro e descontrolado

apaixonando-se pela própria crina

Eu nasci para a memória de um acontecimento

Narrar-vos o meu crescimento

não seria a construção de uma paisagem

mas a ficção de um sobressalto

eu próprio me encontro longe

o meu coração é um epicentro

e eu apenas as réplicas de algo que se renova no escuro

que se aproxima como a urgência de um crime

na noite mais desesperada

Do outro lado da linha

na noite mais desesperada

a confissão de que se está pobre

na noite mais desesperada

do outro lado da linha

a confissão

estendo a mão e peço-me a mim mesmo

como a esmola possível

a esmola de um dia

de uma tarde

de um minuto sem tímpanos

sim o sino da surdez

e as cordas soltas na garganta

carrilhão da minha loucura

Estou intoxicado

tragam-me uma seringa ou o acto de escrever

o acto de reparar o acto de rasgar

o acto de roer as unhas ao precipício

o acto de me equilibrar o acto de atentar

o acto de sugerir o acto de concretizar uma ameaça

o acto de desmontar o telefone o acto de desmontar a voz

o acto de reclamar-se herdeiro do primeiro poema terrestre

o poema que não falava de outros poemas

o poema-pedra a embater na realidade

o poema estilhaçado na paisagem estilhaçada

( o acto de fazer explodir uma granada na boca)

Concentrei-me ao máximo

para não envenenar o momento

mas a concentração foi - ironia - o meu veneno

senti os pulmões pesarem como leques de mármore

senti que não iria alcançar a lucidez

senti a língua aos trambolhões pelo corpo abaixo

senti a lava e o gelo chegarem a um acordo

leopardo em transe diante do espelho

e eu mexi-me

Para quê o movimento?

é propício o movimento? e o desejo é propício?

é propício saber? é propício não saber?

para quê aqui ou ali? medidas e ajustes?

para quê?

Eu dou-vos as definições

a ignorância é um recém-nascido a morrer de frio

a sorte é uma moeda fora de circulação

o espanto é a mesma coisa que aparecer

a guerra é um método de procriar

o medo é um eixo sem rotação

a ciência é ler várias vezes a primeira página

o rumor é a verdade a piscar-nos o olho

o paradoxo é o paradoxo

o suicídio é um fósforo de fumo

a espera é um degrau abaixo

a idade é uma sala para morrer

o fim da história é o princípio de mim e de ti

a magia é a escala magirus do incendiário

a intoxicação é vir aqui vomitar sangue

sobre o vosso vestido nupcial

A cerimónia não existe

não há protocolo

a cerimónia é exactamente não haver protocolo

eu descobri o truque

eu escondi-me atrás do prestidigitador

e quando o pano subiu

eu era o homem mais velho da terra

e ria

ria de todas as crianças

de todos os pais pela mão

de todos os cães tosquiados

de todos os nós de gravata

Ria com um nó na garganta

e era esse o meu traje de gala

porque este poema sou eu a riscar

e a escrever por cima

com luciferina caligrafia

este poema arde de verso para verso

e não pode ser relido corrigido

repensado conduzido repetido

reprogramado

este poema não pode ser parado à porta

este poema é gasolina e comoção

este poema vai entrar para a história do efémero

este poema já nem existe

este poema não chega a ser um vestígio

este poema ferve e estaca e pisa os dedos

com sola vermelha

Eu não estou vivo

eu estou intoxicado

eu salto da varanda para provar que a gravidade

eu salto

eu exijo

eu manifesto-me no acto de produzir

no acto de emagrecer no acto de defender

eu não estou vivo

eu estou pronto para o que há-de vir

eu sou o acto de me julgar apto

para cada dia do meu século

mas noutra condição

não assim

não de costas

não aos espaços

não por enquanto

não se for possível

não para retratos

não para diários

não para aplausos

Eu sou o acto de sair em silêncio

Vasco Gato