Ó César

Fotografia de Priscilla Du Preez

não sou uma mulher moderna
não me ligo à net
gosto de compras ao vivo
cujas listas faço em cadernos de argolas
que depois esqueço
e só me lembro de elixir para aclarar a voz,
tenho tantas embalagens
como Warhol de Tomato Soap
ou de detergente Brillo,
para que ao chegares a casa
te envolva, te abrace e te queira
mas nem só de voz vive o homem
dizes tu,
e então a minha saúda-te
como a daqueles que vão morrer

Ana Paula Inácio

Chega de saudade

Fotografia de Elias Domsch

Vai, minha tristeza, e diz a ela
Que sem ela não pode ser
Diz-lhe numa prece que ela regresse
Porque eu não posso mais sofrer

Chega de saudade, a realidade é que
Sem ela não há paz, não há beleza
É só tristeza e a melancolia que não sai de mim
Não sai de mim, não sai

Mas se ela voltar, se ela voltar
Que coisa linda, que coisa louca
Pois há menos peixinhos a nadar no mar
Do que os beijinhos que eu darei na sua boca

Dentro dos meus braços
Os abraços hão de ser milhões de abraços
Apertado assim, colado assim, calado assim
Abraços e beijinhos e carinhos sem ter fim
Que é pra acabar com esse negócio de viver longe de mim

Vai, minha tristeza, e diz a ela
Que sem ela não pode ser
Diz-lhe numa prece que ela regresse
Porque eu não posso mais sofrer

Chega de saudade, a realidade é que
Sem ela não há paz, não há beleza
É só tristeza e a melancolia que não sai de mim
Não sai de mim, não sai

Mas se ela voltar, se ela voltar
Que coisa linda, que coisa louca
Pois há menos peixinhos a nadar no mar
Do que os beijinhos que eu darei na sua boca

Dentro dos meus braços
Os abraços hão de ser milhões de abraços
Apertado assim, colado assim, calado assim
Abraços e beijinhos e carinhos sem ter fim
Que é pra acabar com esse negócio de viver longe de mim
Não quero mais esse negócio de você viver assim
Vamos deixar desse negócio de você viver sem mim

Vinicius de Moraes

Memória

Fotografia de Rich Smith

Amar o perdido

deixa confundido

este coração.

Nada pode o olvido

contra o sem sentido

apelo do Não.

As coisas tangíveis

tornam-se insensíveis

à palma da mão.

Mas as coisas findas,

muito mais que lindas,

essas ficarão.

Carlos Drummond de Andrade

Intercidades

Fotografia de Amine Rock Hoovr

galopamos pelas costas dos montes no interior
da terra a comer eucaliptos a comer os entulhos de feno
a cuspir o vento a cuspir o tempo a cuspir
o tempo
o tempo que os comboios do sentido contrário engolem
do sentido contrário roubam-nos o tempo meu amor

preciso de ti que vens voando
até mim
mas voas à vela sobre o mar
e tens espaço asas por isso vogas à deriva enquanto eu
vou rastejando ao teu encontro sobre os carris faiscando
ocasionalmente e escrevo para ti meu amor
a enganar a tua ausência a claustrofobia de cortinas
cor de mostarda tu caminhas sobre a água e agora
eu sei
as palavras valem menos do que os barcos

preciso de ti meu amor nesta solidão neste desamparo
de cortinas espessas que impedem o sol que me impedem
de voar e ainda assim do outro lado
o céu exibe nuvens pequeninas carneirinhos a trotar
a trotar sobre searas de aveia e trigais aqui não há
comemos eucaliptos eucaliptos e igrejas caiadas
debruçadas sobre os apeadeiros igrejas caiadas
meu amor
eu fumo um cigarro entre duas paragens leio
o Lobo Antunes e penso as pessoas são tristes as
as pessoas são tão tristes as pessoas são patéticas meu
amor ainda bem que tu me escondes do mundo me escondes
dos sorrisos condescendentes do mundo da comiseração
do mundo
à noite no teu corpo meu amor eu
também sou um barco sentada sobre o teu ventre
sou um mastro

preciso de ti meu amor estou cansada dói-me
em volta dos olhos tenho vontade de chorar mesmo assim
desejo-te mas antes antes de me tocares de dizeres quero-te
meu amor hás-de deixar-me dormir cem anos
depois de cem anos voltaremos a ser barcos
eu estou só
Portugal nunca mais acaba comemos eucaliptos
eucaliptos intermináveis longos e verdes
comemos eucaliptos entremeados de arbustos
comemos eucaliptos a dor da tua ausência meu amor
comemos este calor e os caminhos de ferro e a angústia
a deflagrar combustão no livro do Lobo Antunes
comemos eucaliptos e Portugal nunca mais acaba Portugal
é enorme eu preciso de ti e em sentido contrário roubam-nos
o tempo roubam-nos o tempo meu amor tempo
o tempo para sermos barcos e atravessar paredes dentro dos quartos

meu amor para sermos barcos à noite
à noite a soprar docemente sobre as velas acesas

barcos.

Margarida Vale de Gato

O íman centralista*

* Hoje no Jornal do Centro

Daqui

Depois de 38 mil milhões de euros de receita global das privatizações, depois do aumento doido da dívida pública em 165 mil milhões de euros a seguir a Guterres ter abandonado o pântano, depois da transferência global de 130 milhões de euros de fundos comunitários que era suposto servirem para desenvolver as regiões mais pobres, o país está mais desigual do que nunca, com a riqueza e a população empilhadas no litoral.

Barroso e Sócrates fingiram que controlavam o défice, com truques contabilísticos e receitas extraordinárias. Passos e Costa, depois da bancarrota de 2011, controlaram-no mesmo. Numa coisa não houve diferença nenhuma entre estes quatro primeiros-ministros: todos eles usaram o pretexto do controlo do défice para centralizar, cada vez mais, todo o poder em Lisboa.

O ex-secretário de estado do ensino superior e professor de economia José Reis, aqui no Jornal do Centro, quantificou o que nos está a acontecer: de "2001 a 2017, o país perdeu 1% da sua população, mas na Área Metropolitana de Lisboa aumentou 5,8%. A própria Área Metropolitana do Porto perdeu 1%. O Norte, o Centro e o Alentejo perderam respectivamente 3,2%, 5,1% e 8,3%."

Lisboa é um íman que despovoa já não só o interior, mas todo o país. José Reis faz o diagnóstico exacto do que é agora Portugal: "um país unipolar, unicamente centrado e concentrado em Lisboa, com uma forte deslocação interna de recursos e uma desestruturação dos demais lugares".

Como o actual poder socialista é comandado por gente que gastou os fundilhos das calças na câmara de Lisboa, por gente que se casou e se nomeia para os gabinetes entre si, por gente que vai ganhar as próximas eleições, este panorama centralista dificilmente mudará.

O interior precisa de uma fiscalidade substancialmente mais baixa em IRC, IRS e IMI, que atraia investimento e gente. Partidos que forem omissos nestas propostas não merecem o nosso voto.

Amansar

Fotografia de Bruno do Val

Amansar a ideia de vê-lo

é o tecido dos meus dias

e eu me recubro totalmente

com este selo — esta companhia

podemos nos amar na distância

transcender o espírito largo

é o fosso que nos separa

e contigo estou — sempre — a um passo

do abismo escuto o eco dum graveto

quebrando lá embaixo o clique

pros meus ouvidos tão abertos é tão nítido

quanto o teu desejo de ficar comigo.

Júlia de Carvalho Hansen

Caixa de velocidades

Fotografia de Alexandre Godreau

O carro arde, é

verão, falha-me

a embraiagem

(confesso que

tenho medo).

É por Monsanto que

sigo para recuperar

no opifício do comercial

centro a celeridade e

beijar as montras do

auto-conhecimento.

Faço aquisições, toco

na pele do pêssego.

Posso porque conheço

tão bem o curso que

me transporta para o

nível menos um

como a família

de feudatários

da qual descendo.

Respiro o condicionado

ar e a consolação de

um austero estacionamento.

Está escuro

está fresco

reina o silêncio.

Regresso ao vermelho

lugar e espera-me

aí — ar gasoso e suspenso

o garagista com olhos de Cristo

e é com mãos nos bolsos

que me aponta

o dedo.

De mão dada com

o meu saco plástico,

não me mexo.

De olhos fechados

conto até três

(como Ele pode)

mas é ponto

assente:

Pulverizados podem

seguir outros corpos

em nuvens isentas

financeiros túneis ou

vias rápidas mas

face ao ultimato

não concedo

Penso em nós —

súbditos amantes

no fundo do

saco de polietileno —

e simplesmente

não desapareço.

Susana Araújo

Gestos*

* Texto publicado no Jornal do Centro há exactamente dez anos, em 10 de Julho de 2009


1. Num dos seus textos em Para Acabar de Vez Com a Cultura, Woody Allen conta como lhe é difícil seguir espectáculos de mímica: “O mimo começou então a estender um cobertor e, instantaneamente, a minha velha confusão instalou-se. Tanto podia estar a estender um cobertor como a ordenhar uma cabra.”

A expressão “o gesto é tudo” para muita gente quer dizer “o gesto diz tudo”. Ora, pelo menos a mim e a Woody Allen, falta ao gesto o GPS do sentido, falta-lhe a bendita palavra bem dita.

Quando o coreógrafo Paulo Ribeiro, no seu excelente Maiorca, esconde um bailarino e uma bailarina no meio do palco, num aparato construído com quatro tábuas altas e opacas...



... eu elaboro uma ideia do que ele e ela foram lá para dentro fazer. Mas será que uma vendedora da Zara está a pensar o mesmo que eu? E um técnico de radiologia?

Que quero dizer com isto? Eu gosto de histórias mas se me derem umas pistazinhas para compreender o enredo, agradeço.

2. Correu mundo uma fotografia de uma iraniana a fazer um pirete a Mahmoud Ahmadinejad, o presidente não eleito do Irão. 

Neste caso, é bom que este dedo médio esticado ao barbudo não propicie demasiadas segundas leituras.

3. Manuel Pinho, no parlamento, levantou as mãos com os indicadores esticados, num gesto a que normalmente se associa à ideia de “chifres”, de “cornos”, de “chavelhos”.

O gesto foi dirigido a um deputado comunista, Bernardino de sua graça, que é um apreciador das virtudes democráticas da Coreia do Norte.

Não percebi o Pinho mas vi explicado no twitter o que ele quis verdadeiramente dizer com aquela mímica:
«Bernardino, está combinado, pá! Em Agosto lá nos encontramos nas festas de Barrancos!»

Poem not to be read at your wedding

Fotografia de Denny Müller

You ask me for a poem about love
in lieu of a wedding present, trying to save me
money. For three nights I’ve lain under
glow-in-the-dark stars I’ve stuck to the ceiling
over my bed. I’ve listened to the songs
of the galaxy. Well, Carmen, I would rather
give you your third set of steak knives
than tell you what I know. Let me find you
some other store-bought present. Don’t
make me warn you of stars, how they see us
from that distance as miniature and breakable,
from the bride who tops the wedding cake
to the Mary on Pinto dashboards
holding her ripe red heart in her hands.

Beth Ann Fennelly

O poema sai barato

Fotografia de Allie Smith

O poema

sai barato

já não se escreve

com pena de pato

Um poema

é um poema

é um poema

Uma rosa

não é uma rosa

não é uma rosa

O rabo

é abstracto?

o poema

sobre o poema

(este poema)

engonha

mas não envergonha

Adília Lopes

Dorme cá hoje

Fotografia de Daniel Adesina

Dorme cá hoje. Tenho uma almofada a mais

feita de memory foam das televendas

onde a curvatura do meu crânio

já foi adivinhada.

Praticamos o modo bed and breakfast,

aceito dinheiro ou cartões

mas não te dou crédito,

em troca levo-te o café à cama.

Não estranhes este meu hábito

de deixar a luz acesa

para fingir que está alguém em casa

ou o outro de deixar

pernas e portas entreabertas

esperando que o último a sair

se lembre de as fechar.

Não espreites o quartinho dos arrumos,

onde guardo a esfregona,

os homens que corroem

e o óleo de cedro para móveis.

O meu chão irá ranger

quando o privares do teu peso;

por hoje, torna-te o homem-a-dias

que vem arejar este quarto alugado.

Descansa se ouvires o som de ossos

a estalar durante a noite;

são só os meus esqueletos

a dançar vitoriosos no armário.

Ana Bessa de Carvalho

Preferia não saber das ruas

Fotografia de Austin Chan

Preferia não saber das ruas

onde posso desfazer-me do desejo.

Ir ao encontro das estátuas

para me refazer do medo.

A noite é pequena e cabe

num gesto atirado ao ar

quando se parte sem olhar para trás,

nem necessidade de confirmar amor algum.

Tirei tudo dos bolsos.

Toquei o rosto para sentir a temperatura.

Não estou morta nem vou morrer.

De regresso a casa, a única certeza:

que a manhã virá para reflectir a palidez,

a habitual dificuldade em existir cedo.

Marta Chaves