Pestilência*
* Hoje no Jornal do Centro
Chegados ao bissexto ano de 2020, nada impediu que a “mortífera pestilência”, depois de “haver começado nas regiões orientais”, chegasse às egrégias cidades de Itália, e fosse “sem detença, alastrando-se de terra para terra”, de país para país, “roubando” um contado “número de vidas”, infectando ricos e pobres, chefes e chefiados, xenófobos e cosmopolitas, estúpidos e espertos.
O nosso “viver habitualmente” foi-se. Enquanto tentamos que vire rotina toda esta desrotina (mantém-a-distância!, lava-as-mãos!, não-toques-na-cara!, desinfecta-te!, desinfecta!), partilhamos nas redes sociais memes e vídeos cheios de rolos de papel higiénico. Porque rir exorciza o medo.
No Decameron, para fugirem à peste, sete donzelas e três jovens amigos levaram para o seu refúgio, longe da cidade, tudo o necessário (na altura, também um exército de criados) para passarem dez dias a contarem histórias uns aos outros, umas pícaras, outras solenes, outras lúbricas, outras hilariantes. Dez contadores, dez dias, cem magníficas novelas.
Agora, seis séculos e meio depois, podemos e devemos confinar-nos nas nossas casas. Agora já não são só os aristocratas que têm criados, nós também temos: as máquinas que nos aspiram os tapetes, nos bimbam o almoço, nos lavam a roupa.
Agora, sem sairmos das nossas casas, podemos contar histórias uns aos outros, ler Boccaccio, ou ver, nos nossos ecrãs, as nove divertidas histórias que, em 1971, Pier Paolo Pasolini seleccionou para o seu deslumbrante filme Decameron.
Esta peste há-de passar.
“Haviam os anos da frutífera Encarnação do Filho de Deus chegado ao número de 1348 quando à egrégia cidade de Florença, nobilíssima mais do que todas as cidades de Itália, chegou a mortífera pestilência. (...)
Quis a desgraça que ela se estendesse até ao Ocidente alguns anos depois de haver começado nas regiões orientais, roubando um incontável número de vidas e, sem detença, alastrando-se de terra para terra.”
“Decameron”, Giovanni Boccaccio
Chegados ao bissexto ano de 2020, nada impediu que a “mortífera pestilência”, depois de “haver começado nas regiões orientais”, chegasse às egrégias cidades de Itália, e fosse “sem detença, alastrando-se de terra para terra”, de país para país, “roubando” um contado “número de vidas”, infectando ricos e pobres, chefes e chefiados, xenófobos e cosmopolitas, estúpidos e espertos.
O nosso “viver habitualmente” foi-se. Enquanto tentamos que vire rotina toda esta desrotina (mantém-a-distância!, lava-as-mãos!, não-toques-na-cara!, desinfecta-te!, desinfecta!), partilhamos nas redes sociais memes e vídeos cheios de rolos de papel higiénico. Porque rir exorciza o medo.
No Decameron, para fugirem à peste, sete donzelas e três jovens amigos levaram para o seu refúgio, longe da cidade, tudo o necessário (na altura, também um exército de criados) para passarem dez dias a contarem histórias uns aos outros, umas pícaras, outras solenes, outras lúbricas, outras hilariantes. Dez contadores, dez dias, cem magníficas novelas.
Agora, sem sairmos das nossas casas, podemos contar histórias uns aos outros, ler Boccaccio, ou ver, nos nossos ecrãs, as nove divertidas histórias que, em 1971, Pier Paolo Pasolini seleccionou para o seu deslumbrante filme Decameron.
Esta peste há-de passar.
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