Porque falta meia hora

Fotografia Olho de Gato

Porque falta meia hora antes de 

tomar o comprimido para dormir,

porque mesmo depois de tanto tempo

fazes de mim o filho com síndroma de Down

de Arthur Miller,

porque escrever não é só abrir cabeças

com o bisturi de Lacan,

e porque um poema não é a Isabella Rossellini

a chorar todos os sábados à noite,

nem o casal encontrado abraçado

na paralisia bucal do Vesúvio.

Porque a poesia não é a ponte Mirabeau

num cartaz de néon de adolescência,

porque hoje, quando ligaste,

era apenas porque te tinhas enganado no número,

porque estou cansado, voilá,

e não consigo evitar a noite,

penso agora em ti, Juliana,

heroína no sentido naturalista do termo,

penso sobretudo no teu arzinho

de provocação e de ataque.

Podias ter sido a Maria Eduarda

do cinema norte-americano,

a rapariga que ajudou a pôr fim à guerra no Vietname,

a Frida Kahlo e o Kofi Annan,

a estátua de Notre Dame.

O teu sentido reformista,

o teu olhar de Eça socialista,

cá está,

tinhas cabeça para embaixadora da boa vontade,

pés para andar nos corredores da ONU,

o feitio da botina, a mania, a despesa.

Mas continuas a dormir no teu cacifo húmido,

de cara para a parede

enquanto 20 repúblicas foram perpetuando

campanhas eleitorais e golpes de estado

nos jornais com os quais limpas os vidros da cozinha.

Coitada, coitadinha, coitadíssima,

permaneces na sala, um pouco pálida e fraca,

mas restituída aos deveres domésticos

e aos prazeres da sociedade!

O feitio da botina, a mania, a despesa,

o cheiro a terebintina.

Ó Juliana Couceiro Tavira, per omnia saecula,

chega para cá a garrafa e o cinzeiro;

temos assuntos por tratar e meia hora de critérios.

Golgona Anghel