O óxido pousou sobre a minha língua

O óxido pousou sobre a minha língua como o sabor de um desa-

parecimento.

O esquecimento entrou na minha língua e não tive outra conduta

a não ser o esquecimento,

e não aceitei outro valor a não ser a impossibilidade.

Como um barco calcificado num país do qual se retirou o mar,

escutei a rendição dos meus ossos depositando-se no descanso;

escutei a fuga dos insectos e a retracção da sombra ao ingressar no

que restava de mim;

escutei até que a verdade deixou de existir no espaço

e no meu espírito,

e não pude resistir à perfeição do silêncio.

Não creio nas invocações mas as invocações crêem em mim:

vieram outra vez como líquenes inevitáveis.

A fermentação do verão introduz-se no meu coração e as minhas

mãos deslizam cansadas na lentidão.

Vêm rostos sem projectar sombra, sem fazer estalar a simplicidade

do ar;

sem ossatura ou trânsito, como se consistissem unicamente

no conteúdo dos meus olhos, na unidade das minhas palavras,

na espessura dos meus ouvidos.

São obedientes e eu sinto a sua reunião como uma saúde que se

refugia a escuridão.

É uma amizade dentro de mim mesmo,

é um estame urdido por mãos que são suaves no interior dos dias.

Agora é verão e abasteço-me de alcatrões e espinhos e lápis iniciados

e as sentenças sobem às cânulas dos meus ouvidos.

Saí do quarto obstinado.

Posso encontrar leite em frutos abandonados e ouvir chorar num

hospital vazio.

A prosperidade da minha língua revela-se naquilo que foi esqueci-

do durante muito tempo e no entanto visitado pelas águas.

Este é um ano de cansaço. Verdadeiramente é um ano muito velho.

Este é o ano da necessidade.

Durante quinhentas semanas estive ausente dos meus desígnios,

depositado em nódulos e silencioso até à maldição.

Enquanto isso a tortura pactuou com as palavras.

Agora um rosto sorri e o seu sorriso deposita-se sobre os meus

lábios,

e a advertência da sua música explica todas as perdas e acom-

panha-me.

Fala de mim como uma vibração de pássaros que tivessem desapa-

recido e regressassem;

Fala de mim com lábios que todavia correspondem à doçura de

umas pálpebras.

Neste país, neste tempo cuja angústia se desenha em lápides de

mercúrio,

vou estender os meus braços e penetrar na erva,

vou deslizar na espessura do azevinho para que tu me advirtas,

para que me convoques na humidade das tuas axilas.

Ainda há luz sobre os ramos abatidos e o meu valor descobre-se em

sílabas nas quais tu e os rostos actuam como grânulos silvestres,

como espermas excitados até penetrarem na bugia do som,

até submergirem o meu corpo em águas que não palpitam,

até cobrirem o meu rosto com pomadas da majestade.

Não é uma glorificação, não é que tenha caído púrpura sobre os

meus ossos;

é mais belo e antigo: alentar sobre o vinagre até o tornar azul,

adiantar um faca e retirá-la húmida de um exsudação que

dignifica o esgrimista.

Agradeço a pobreza para que a pobreza não me maldiga e me

conceda anéis que me distingam de quando fui puro e legislava

na negação.

Cheiro os testemunhos do que é sujo sobre a terra e não me recon-

cilio mas amo o que ficou de nós.

Estou velho de mim mesmo, porém há estigmas. Chegaram os vi-

sitantes. Há formigas debaixo das chagas.

Sinto a fertilidade que se refugia na ira dos meus cabelos e ouço a

fuga das espécies que nos abandonaram.

Cessei a compaixão porque a compaixão me entregava a príncipes

cujas medalhas se afundavam no coração das minhas filhas.

Eu farei com os príncipes uma destilação que será nociva para eles

mas excitante e doce na povoação como o é o sumo guardado

em vasilhas muito escuras.

Não recorrerei à verdade porque a verdade disse não e colocou

ácidos no meu corpo.

Que verdade existe no ventre das pombas?

A verdade está na língua ou no espaço dos espelhos?

A verdade é o que se responde às perguntas dos príncipes?

Qual é então a resposta às perguntas dos oleiros?

Se levantares uma túnica encontrarás um corpo mas não uma

pergunta:

para quê as palavras enxutas em cíngulos ou as construídas em

esquinas imóveis,

as convertidas em lâminas e, em seguida, despojadas e ávidas?

Ou melhor: alguma vez fui cínico como asfalto ou pelame?

Não se trata disso, apenas que o asfalto possuía a minha memória e

as minhas exclamações relatavam a perdição e a inimizade.

A nossa sorte é difícil reclusa na beladona e nos recipientes que

não devem ser abertos.

Sujo, sujo é o mundo; porém respira. E tu entras no quarto como

um animal resplandecente.

Depois do conhecimento e do esquecimento que paixão me con-

cerne?

Não hei-de responder mas sim reunir-me com tudo o que está ofe-

recido nos átrios e na distribuição dos resíduos,

com tudo o que treme e é amarelo debaixo da noite.

Antonio Gamoneda

Trad.: Vasco Gato