Narração de um homem em Maio

Estou deitado no nome: maio, e sou uma pessoa

que saiu

violenta e violentamente para o campo.

Um homem deitado entre os malmequeres

rotativos do mês atraves-

sado pelo movimento.

É a noite aproximada com o livro

dentro. Deitado sobre bocados

de estrelas no pensamento.

Era a casa absorvida na manhã

embatente.

Livro de poesia arrebatada. Poesia

da mulher emparedada no amor

e o homem emparedado na destruição

do amor.

É agora o leitor com a atenção corrupta

sobre o livro.

O livro que arde nos ossos

do leitor afogado no poema arrebatado.

Estou estendido como autor na ligeira

palavra que a noite molha

e os ventos sopram como se sopra

uma brasa.

Um homem que saiu de casa, com toda

a magnífica violência do amor.

É o tempo revelador.

Agora inteligente deste lado,

contra o lado exemplar de Maio aglomerado.

Espécie de primavera comburente.

A dor total. O livro.

O pensamento do amor. A

experiência.

E a vida ardente do autor.

Deitei-me também no campo

de outras coisas. Com discurso. Com

rigoroso segredo.

Vi o caçador levantar o arco-íris

e atirar, fechada, a morte

ao cabrito primaveril.

E tudo calei como experiência

de um sono inspirado.

Vi a ressurreição, Maio

infestado. Ouvi

passar o ciclista da primavera

sobre o ruído da ressurreição.

Conheci a existência do roubador, o ciclista

que penetra no exemplo da fábula.

Estou deitado em meio campo

de uma espécie de despedida.

Meio campo de Maio, e outro meio

de pessoalíssima vida.

São coisas que já não estão mais

do que na maturidade da idade.

Fiz comércio. Indústria. Dor.

A garganta lavrada pelo canto.

Ia a bicicleta com o seu poeta que punha a mão

no poema da bicicleta.

E iam todos - poema, bicicleta, poeta e mão -

por sobre o coração da terra e a ressurreição

da primavera. Ganhei

a minha idade concluída.

Cacei. Ou plantei. Ou cortei.

A vida vida.

Havia o movimento com a sua bicicleta

e a canção com o seu poeta.

A vida merecida.

Vejo ervas movimentadas e estrelas paradas.

E a consumação das coisas universais.

Geram-se de novo as coisas

universais. A pureza.

A natureza da pureza.

A própria natureza das coisas universais.

Da dor sei o amor.

O amor do ardor. Sei mais

do que posso saber da matéria do amor.

Fico deitado no campo revolucionário:

a paciente brutalidade da primavera

é como a brutalidade

delicada da paixão.

O violentamente demorado amor,

e a sua ressurreição.

Já estivera deitado ao lado das mulheres.

Elas paravam completamente

como caçadores ou bichos fascinados.

Não tinham pensamento nem idade.

Era a força do corpo. O movimento.

Estou neste lado desse lado

do corpo. Sei o poema

do conhecimento informulado.

Respira monotonamente uma estrela

entre os ossos.

Estrela levemente destruída.

Roída pelo louco rato lírico

da idade. Estou no pensamento.

Parado no movimento de uma vida.

Mexo a boca, mexo os dedos, mexo

a ideia da experiência.

Não mexo no arrependimento.

Pois o corpo é interno e eterno

do seu corpo.

Não tenho inocência, mas o dom

de toda uma inocência.

E lentidão ou harmonia.

Poesia sem perdão ou esquecimento.

Idade de poesia.

Herberto Helder