E o rei Van Gogh dormitava

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E o rei Van Gogh dormitava, a incubar o próximo alerta de insurreição da sua saúde.

Como?

Pelo facto de a boa saúde ser pletora de males já muito experimentados, formidáveis ardências de viver por cem ferimentos corroídos, e que apesar de tudo temos de fazer viver,

temos de levar a perpetuar-se.

Quem não cheira a bomba assada e a vertigem comprimida não é digno de estar vivo.

Foi o ditame que o pobre Van Gogh em acesso de chama fez questão de manifestar.

Mas o mal à espreita foi-lhe doloroso.

Atrás de uma cara honesta o turco aproximou-se delicadamente de Van Gogh para colher nele a amêndoa torrada,

a fim de soltar a amêndoa torrada (natural) que estava a formar-se.

E com isso Van Gogh perdeu mil verões.

Morreu disso aos trinta e sete anos,

antes de viver,

porque antes dele todos os símios tinham vivido forças que ele congregara.

E que será preciso agora devolver, para deixar Van Gogh ressuscitar.

Perante uma humanidade de símio cobarde e cão molhado, a pintura de Van Gogh terá sido a de um tempo em que não houve alma, espírito, consciência, pensamento, só elementos sucessivamente agrilhoados e desagrilhoados.

Paisagens de convulsões fortes, de traumatismos exaltados, como de um corpo que a febre trabalha para levar à saúde exacta.

O corpo sob a pele é uma oficina sobreaquecida,

e lá fora

o doente brilha,

reluz

com todos os poros

rebentados.

Também uma paisagem

de Van Gogh

ao meio dia.

Só a guerra para todo o sempre explica uma paz que só é uma passagem,

tal como um leite prestes a derramar-se explica o tacho onde fervia.

Desconfiai das belas paisagens de Van Gogh em turbilhão e pacíficas,

convulsas e pacificadas.

É a saúde entre duas recaídas de febre que vai passar.

É a febre entre duas recaídas de uma insurreição de boa saúde.

Armada, e de febre, e de boa saúde, um dia a pintura de Van Gogh

regressará para atirar ao ar a poeira de um mundo enjaulado que o seu coração já não podia suportar.

Antonin Artaud