Alguns destes monstros

(Vejo passar gente monstruosa através da montra do café. 

Pesadelo.)

Alguns destes monstros

já nasceram como os vejo de mordaças de pano cru,

açames de gelo,

simulacro de dentes com fome (chora-se melhor assim),

silêncio por fora das palavras de que ninguém já sabe o sentido

sem desterro.

Outros entraram nas escolas

de bocas ainda livres

— mas logo corriam os senhores professores com agulhas enfiadas de treva

a coserem-lhe os lábios

com teias de aranha.

E ai de quem não desaprendesse

que os números têm a cor misteriosa dos dedos

— e fechem por favor as crianças nos quartos às escuras,

ensinem-nas a sonhar

a instrução primária dos cárceres

(contanto que não sonhem alto).

Os mais velhos,

esses operam-se,

substituem-se-lhes as cordas vocais

por guitarras de açúcar ardente,

enquanto se colam nos lábios dos ditadores

mecanismos com espelhos para darem a ilusão do diálogo,

e pequenos aparelhos transparentes de repetir ecos.

Outras vezes encosto-me

à porta do café

à espera do Carlos ou do Fafe

contente de haver raparigas luminosas nos intervalos,

todas tão ágeis nas suas mordaças de cetim implácido

tules de voos mentais,

filtros de véus de mel

a cheirarem tão bem a palavras lúcidas

atravessadas de risos e saliva.

De vez em quando

apetece-me quebrar os vidros do café

e perguntar aos monstros

(por gestos, visto as próprias palavras já serem mordaças):

como conseguem comer

com dentes de algodão em rama?

E onde aprenderam a sorrir assim

com gengivas forradas de sedas de punhal

e arame farpado nos bocejos?

- como se as mordaças tornassem o mundo mais azul

e as línguas beijassem melhor

fechadas em redomas de cristal.

Agora só falta amordaçar o resto,

o vento, os pássaros, as fontes, os vulcões, o fogo,

as maçãs, os oboés, os tufões

a desordem do sonho.

A desordem, sim. Porque a desordem já começou - informam os jornais

com alarde de tinta inquieta.

A desordem que vai destruir os tijolos do sono

nesta cidade

construída de perfumes mortos

e materiais de luz

por arquitectos que usam principalmente a argamassa do sol

traçada de céu vivo

na construção de cofres subterrâneos dos Bancos Loucos

onde os poetas guardam o ouro das nuvens dos poentes

para as reformas na velhice.

Sim. Garantem-me e eu confirmo,

graças aos sinais secretos que aprendi para furar mordaças

(ai dos poetas que não rasgam mordaças nem pedras!)

que já começou a desordem.

Mas uma desordem tão compassada e grave

que, pela primeira vez, não me apetece gritar

com os outros,

os que só agora repararam nas mordaças

e deixaram de ouvir

os violinos de viverem mortos,

como quem pede desculpa de haver relâmpagos e trovões

- a falsa linguagem dos gigantes nas alturas

que faz tremer o mundo

quando se torna humana.

Mas não assim, nas bocas cerradas à força com adesivos

destes pobres anões montados em sombras de burros espectrais

que apodrecem amordaçadamente dos cascos às crinas

e mesmo quando zurram não arreganham os dentes

para acordar o marasmo do pântano

onde os combates continuam e continuarão até à última caveira do sol,

- só com furor de ecos

em busca de lâminas

nas manhãs desistentes.

José Gomes Ferreira