Os limões

Fotografia de Oskars Sylwan

Escuta, os poetas laureados

movem-se apenas entre plantas

com nomes pouco comuns: buxos, ligustros ou acantos.

Por mim, prefiro os caminhos que vão dar às fossas

cobertas de ervas onde em lameiros

meio secos os miúdos apanham

alguma enguia definhada:

as veredas que bordejam as ravinas,

descem por entre os tufos dos canaviais

e entram pelas hortas, por entre os limoeiros.

É melhor ainda quando a algazarra dos pássaros

se cala engolida pelo azul do céu:

mais claro se ouve o sussurro

dos ramos amigos no ar que quase não se move,

e as impressões deste cheiro

que não consegue separar-se da terra

e faz chover no peito uma doçura inquieta.

Aqui das divertidas paixões

por milagre cala-se a guerra,

aqui também nós os pobres temos a nossa parte de riqueza

que é o cheiro dos limões.

Olha, nestes silêncios em que as coisas

se abandonam e parecem perto

de trair o seu último segredo,

esperamos por vezes

descobrir um erro da Natureza,

o ponto morto do mundo, o elo que não liga,

o fio do novelo que finalmente nos leva

ao centro de uma verdade.

O olhar procura derredor,

a mente indaga harmoniza separa

no perfume que se espalha

quando o dia mais enfraquece.

São os silêncios nos quais se vê

em cada sombra humana que se afasta

alguma perturbada Divindade.

Mas a ilusão perde-se e o tempo transporta-nos

até ruidosas cidades onde o azul se mostra

apenas em pedaços, no alto, entre os telhados.

Então a chuva cansa a terra: concentra-se

o tédio do inverno sobre as casas,

a luz torna-se avara – a alma amara.

Quando um dia, de um portão entreaberto

por entre as árvores de um pátio

se nos depara o amarelo dos limões;

e o gelo do coração se desfaz,

e ao peito afluem

as suas canções

as trombetas de ouro da solaridade.

Eugenio Montale

Trad.: José Manuel de Vasconcelos