A fé que cura

Fotografia de Poodar Chu

Lentamente as mulheres desfilam até onde ele permanece

Vertical em óculos sem aros, cabelo de prata,

Fato escuro, colarinho branco. Assistentes incansavelmente

Persuadem-nas a seguir em frente para a sua voz e para as suas mãos,

Dentro de cuja morna chuva primaveril de dedicado zelo

Cada uma se demora uns vinte segundos. Então, minha filha,

Qual é o mal, a profunda voz americana pergunta,

E, quase sem fazer pausa, entra numa reza

Dando instruções a Deus sobre este olho, aquele joelho.

As suas cabeças são unidas abruptamente; depois, exiladas

Como pensamentos perdedores, partem em silêncio; algumas

Acanhadamente transviam-se, não regressando às suas vidas

Logo; mas outras ficam tensas, espasmo e clamor

De profundas lágrimas roucas, como se uma espécie de criança

Muda e idiota dentro delas ainda sobrevivesse

Para reacordar na bondade, pensando que uma voz

Finalmente chama só por elas, que mãos vieram

Para elevar e iluminar; e tal alegria chega

Que as suas línguas abafadas secam, os seus olhos espremem a dor, uma multidão

De imensas respostas não ouvidas comprime-se e rejubila –

Qual é o mal! Engalanadas em floridas túnicas estremecem:

Por agora, tudo está mal. Em cada uma dorme

Um sentido de vida de acordo com o amor.

Para algumas significa a diferença que faria

Amarem outros, mas atravessando a maioria circula

Como tudo o que teriam feito se tivessem sido amadas.

Aquela nada cura. Uma intensa dor abrandando,

Como quando, derretendo, a rígida paisagem chora,

Expande-se lentamente atravessando-as – isso, e a voz no alto

Dizendo Minha filha e tudo o que o tempo provou em contrário.

Philip Larkin 

Trad.: Cecília Rego Pinheiro