Nada existe que não tivesse começado

Nada existe que não tivesse começado.

Mesmo na lonjura, decisiva porção iluminada,

em territórios despojados de todo o fim, em

areais de mares a desaguar desconhecidamente,

mais não olhamos senão a extensão do que vimos.

Se campos da livónia vão dar a campos da mazúria,

se mosaicos amaciam na água de banhos mornos,

e além houver só cemitérios seguindo cemitérios, e

a meio deles, parado sem vento, o bosque de bétulas,

se o sol é o lume do azeite a esmiolar o pão

ou o clarão lascado nas muralhas de helsingor,

se o enredo da morte é igual em toda a parte,

seja na flauta de santa maria ou no gaiteiro de tallinn,

é porque modulamos num lugar o que lastrou de outro.

Mesmo sem querer, ou sejam sombras afastando-se,

mais não tecemos que a linha de acasos e acertos

que uma corrente conduz, a cada um, em separado,

à passagem mais sensível do acabamento.

Mesmo isolando os lugares numa função laboriosa,

detalhando as suas divergências, e as pontas extremas

- a parecença entre o que são e o que pensámos serem,

mesmo nas regiões cruzadas por comboios extensos,

onde a noite cairá em escamas de lavanda,

seguiremos a mesma história - afundamos os pés no mesmo solo.

Naquilo por que vamos repetidamente levados,

ansiando o que se manifeste acolá na próxima enseada,

alisando com a mão os castanheiros onde inscrevemos, depois

de outros, nossos sinuosos nomes, nossos amores,

sempre tornamos ao ponto em que tudo se repete e inicia,

de que atingimos apenas um minuto só - um instante,

a lâmina que medeia o ano que passa e o ano que vem.

Rui Coias