Transportaste os meus versos

Transportaste os meus versos, e a prosa corrida e manuscrita

Chegava a descer ao nível dos pedais,

Amarfanhada.

Quando solta de mim, a prosa era uma crueldade

Meio oculta.

Sentias-me a tremer, nas minhas mãos

As lâminas

Degolavam as sílabas,

Era um sangue confuso, incongruente,

Que manchava os estofos e vinha, gota a gota,

Turvar a placenta do texto

Nascido no meu colo.

Loucura tão apertada em ti

E à nossa volta as árvores erguendo a nobreza vegetal

Que subia dos alicerces

Da terra,

Da água ao abandono pelas inclinações

Que eu dava à língua.

Anos e anos e dias que chegavam à noite ofegantes

Sem saber o que fazer às frases.

Um mistério indefeso, infante e natalício

Cruzava-se nos teus vidros

Com a névoa tensa, densa, cimentada.

Eu não sabia dizer, puxava devagar as linhas novas,

Nervosas, cordões umbilicais

Toda essa baba azul da esferográfica

Ao redor do produto, ali, parido,

Deitado no papel.

Lembro agora esse tempo acrobático,

Em que a cabeça reclinava

E declinava

Ao volante o lume, os nossos breves lumes

Nas paragens,

As palavras roxas, franzinas, às cegas, enrodilhadas no tempo,

Na tua paciência,

No parque maternal da minha escrita.

Armando Silva Carvalho