Última estação

Fotografia Olho de Gato

Poucas foram as noites de luar de que gostei.

O a-bê-cê dos astros que se soletra

Tal como o traz o penar do dia que se fina,

Dele se tirando novos sentidos e novas esperanças, mais claramente pode ler-se.

Agora que aqui estou desocupado a meditar, poucas luas me ficaram na memória;

As ilhas, a dorida cor da Virgem, o lento declinar

Do luar nas cidades do norte, que por vezes lança

Nas ruas agitadas, nos rios, nos membros dos homens,

Um pesado torpor.

No entanto, ontem à noite, neste nosso último cais

Onde aguardamos que amanheça a hora do regresso

Como uma antiga dívida, uma moeda que ficasse durante anos

No cofre dum avarento, e por fim

Chegasse o momento de pagar e se ouvissem

Os cobres a tilintar na mesa,

Nesta aldeia tirrena, por detrás do mar de Salerno

Por detrás dos portos do regresso, no fim

Duma borrasca de Outono, a Lua furou as nuvens

E as casas na encosta da outra margem fizeram-se esmalte.

Silêncios que a lua ama.

Também isto é um rosário de pensamentos, um modo

De começarmos a falar das coisas que se confessam

Dificilmente, quando já não se aguenta mais, a um amigo

Que se escapou às ocultas e traz

Novas das casas e dos companheiros,

E nos apressamos a abrir-lhe o coração,

Não vá o exílio alcançá-lo e mudá-lo.

Viemos das Arábias, do Egipto, da Palestina, da Síria;

O estado de Comagena, que se apagou como uma pequena lanterna

Muitas vezes volta ao nosso espírito,

E as grandes cidades que viveram milhares de anos,

Delas só restando pastagens de búfalos,

Campos de cana-de-açúcar e de milho.

Viemos da areia do deserto, do mar de Proteu,

Almas maculadas de públicos pecados,

Cada um com seu cargo, como o pássaro na gaiola.

O Outono chuvoso nesta fossa

Inflama a ferida de cada um de nós

Ou, por outras palavras talvez, o destino fatal

Ou simplesmente os maus hábitos, a fraude e o embuste,

Ou ainda a cobiça do sangue dos outros.

Facilmente se tritura o homem na guerra

O homem é frágil, é um molhe de ervas,

Lábios e dedos que desejam branco peito,

Olhos semi-cerrados no esplendor do dia

E pernas que correriam, mesmo tão cansadas,

Ao mais pequeno assobio do lucro.

O homem é frágil e sedento como a erva,

Insaciável como a erva, e os seus nervos são raízes que alastram.

Quando é tempo de colheita,

Prefere que as foices silvem em seara alheia,

Quando é tempo de colheita,

Uns gritam para esconjurar o demónio,

Outros perdem-se nas riquezas, outros peroram;

Mas, esconjuros, riquezas e retórica,

Quando os vivos estão longe, de que servem?

Talvez o homem seja outra coisa?

Talvez não seja isto que transmite a vida?

Há um tempo para semear, há um tempo para colher.

De novo e sempre o mesmo, dir-me-ás, amigo.

Contudo, o pensamento do exilado, o pensamento do prisioneiro, o pensamento

Do homem que também se viu reduzido a mercadoria

Tenta mudar-lho, que não consegues.

Queria, se calhar, ser rei dos antropófagos

Desbaratar forças que ninguém procura

E passear pelos campos de agapantos

E ouvir os batuques debaixo dos bambus

Enquanto os cortesãos dançam com máscaras grotescas

Mas a Terra que massacram e queimam como um pinheiro e que vês,

Ou no vagão escuro, sem água, partidas as vidraças, durante noites e noites,

Ou no barco incendiado que há-de naufragar como ensinam as estatísticas,

Tudo isso criou raízes no espírito e não muda,

Tudo isso floriu imagens parecidas às árvores

Que lançam na floresta virgem seus ramos

Que voltam a cravar-se na terra e a florir

E lançam ramos e voltam a florir e galgam léguas e léguas,

Uma floresta virgem de folhas mortas é o nosso espírito.

E se te falo por fábulas e parábolas,

É porque assim são mais doces ao teu ouvido e porque o terror

Não se fala, que é coisa viva,

Que é coisa muda e avança sem parar;

Goteja todo o dia, goteja durante a noite

A dor das recordações.

Falemos de heróis, falemos de heróis: o Michális

Que fugiu com feridas abertas do hospital

Talvez estivesse a falar de heróis, na noite

em que, arrastando os pés pela cidade velada,

Gritava e tocava a nossa dor: “Pela escuridão

É que vamos, pela escuridão avançamos…”

Os heróis avançam na escuridão.

Poucas são as noites de luar de que gosto.

Yorgos Seferis

Trad.: Manuel Resende