Já não é possível enrolar mais esta erva

Já não é possível enrolar mais esta erva

nos teus dedos;

os teus dedos

já não tocam o nervo da noite

e o fumo violento

que inalas a desinfestar a alma

faz-te vagarosa beleza.

O anzol circular que o teu lábio mordeu,

paixão de peixes,

quer morder o meu

aço. A erva quer ser lua

na crescente inclinação rente.

Eu não quero ser nada.

E está frio, mas não menciono nenhum mês

como o fazem os poetas.

Duas belas balas medem

o calibre dos meus olhos. Cindo nos dedos

outros dedos contorcidos:

o gás é nosso amigo.

Não há grilos na hesitação

do silêncio. Não há mortais desembainhando

navalhas. Hoje longa hespéria

te espero

e assim como um torpor te entro

como fumo

nos pulmões.

Daniel Jonas