Na tua pele

Fotografia de Dennis Robinson

Não quero estar na tua festa

de dor, aborrecem-me a forma

e as bebidas. Estou, calcula, preso

às árvores e à falésia. A luz

dos que sofrem não me chega:

nem sequer carros velozes

apontados ao abismo! Nem música

a preceito, como nos filmes

de peito suspenso e mulheres

sem precedente. Não quero

escolher a roupa, enrolar a pasta

dos deuses para me distrair,

queimar a paciência com palavras

que ninguém merece. É claro,

escrevo convictamente:

há palavras que não podem

ser levadas aos bailes: vivem,

sem alma, no meio das coisas

que não têm significado, exaltam

a incerteza dos espelhos,

cantam, firmes, mil e um

modos de dançar, não este enlace

de resultado sempre igual. Sufoco

na tua festa da alegria, muito

sofrível a camisa por fora,

o olhar brilhante a dar ares

de fresco e confiante. Esta é a saga

sempre igual dos diferentes: levantas

a mão para empurrar a ideia contra

um espelho cheio de memórias.

Não há água que não queira

correr em cascata, assídua

em patamares muito diferentes:

é outra a sede que guardas

no teu cantil de mágoas, maior

mistério quando entras, menos

casta a tua raiva de sabe-se

lá o quê, uma dança ridícula

se os olhos estão riscados,

a visão povoada de segredos:

entre a pedra e o pára-brisas

gelado, pele do que se passa

por dentro, nada.

Manuel Fernando Gonçalves