Que por ti perdi

Fotografia Olho de Gato

O mar dentro da árvore, as nuvens

dentro da terra sem fim,

a luz. A luz dentro doutra luz

que limitava as mãos e as abria

para outras mãos dentro de um olhar.

Batem na fornalha os ventos.

Um cálice de vidro grosso com o licor

de fermentação caseira. Um prato

com avelãs e nozes e folhas de medronho.

Nas margens as portadas corridas

ganham um halo de candeeiros de rua

que se difunde na fluorescência do televisor,

na palidez rubra das pequenas luzes do rádio.

A última claridade do dia mistura-se

à primeira da noite.

Este vento na auto-estrada onde rebenta a chuva

não me vai forçar o coração; nem estas sebes

ladeadas de cimento suspenderão o voo

do que sou até ao que não és. Mas será

a carícia que no cinto treme, o calor do pescoço

descoberto, os vimes da cadeira donde te levantas

quando estou quase para me sentar.

Entre veios de relva desigual,

valados por cuidar abrigam

máquinas de desolação.

Formações de patos atravessam

o vidro polido do postigo.

O dia bate no jornal pousado

sobre a manta castanha que prende

os joelhos no silêncio de interior.

Outras vezes, as persianas já corridas,

um globo de lona ilumina o livro

na pequena mesa, um arame de flores

pendurado numa trave e o armário

com os objectos de estanho e meditação.

A vida acumulou-se em roldanas ao redor de tudo,

um fumo que sobe durante a noite sobre os mapas

enrolados na parede despida, há tanto nos esquecemos

de os desdobrar, de por eles chegar aos confins

do nosso mundo. E já estamos a desaparecer.

Joaquim Manuel Guimarães