É a primavera cercada pelas vozes *

* Reedição

Fotografia de Olho de Gato

Apagaram-se as luzes. É a primavera cercada

pelas vozes.

E enquanto dorme o leite, a minha casa

pousa no silêncio e arde pouco a pouco.

No círculo de pétalas veementes cai a cabeça —

e as palavras nascem.

— Límpidas e amargas.

Eis um tempo que começa: este é o tempo.

E se alguém morre num lugar de searas imperfeitas,

é o pensamento que verga de flores actuais e frias.

A confusão espalha sobre a carne o recôndito peso do ouro.

E as estrelas algures aniquilam-se para um campo sublevado

de seivas, para a noite que estremece

fundamente.

Melancolia com sua forma severa e arguta,

com maçãs dobradas à sombra do rubor.

Aqui está a primavera entre luas excepcionais e pedras soando

com a primeira música de água.

Apagaram-se as luzes. E eu sorrio, leve e destruído,

com esta coroa recente de ideias, esta mão

que na treva procura o vinho dos mortos, a mesa

onde o coração se consome devagar.

Algumas noites amei enquanto rodavam ribeiras

antigas, degrau a degrau subi o corpo daquela que se enchera

de minúsculas folhas eternas como uma árvore.

Degrau a degrau devorei a alegria —

eu, de garganta aberta como quem vai morrer entre águas

desvairadas, entre jarros transbordando

húmidos astros.

Algumas vezes amei lentamente porque havia de morrer

com os olhos queimados pelo poder da lua.

Por isso é de noite, é primavera de noite, e ao longe

procuro no meu silêncio uma outra forma

dos séculos. Esta é a alegria coberta de pólen, é

a casa ligeira colocada num espaço

de profundo fogo.

E apagaram-se as luzes.

— Onde aguardas por mim, espécie de ar transparente

para levantar as mãos? Onde te pões sobre a minha palavra,

espécie de boca recolhida no começo?

E é tão certo o dia que se elabora.

Então eu beijo, degrau a degrau, a escadaria daquele corpo.

E não chames mais por mim,

pensamento agachado nas ogivas da noite.

É primavera. Arde além rodeada pelo sal,

por inúmeras laranjas.

Hoje descubro as grandes razões da loucura,

os dias que nunca se cortarão como hastes sazonadas.

Há lugares onde esperar a primavera

como tendo na alma o corpo todo nu.

Apagaram-se as luzes: é o tempo sôfrego

que principia. — É preciso cantar como se alguém

soubesse como cantar.

Herberto Helder