É a música. De algum lado virá, é impossível que não venha do avesso da morte; com esse cheiro a resina deve ter atravessado os lúcidos bosques do verão, acolhido nas suas pausas o ardor das colinas nevadas.
É a música. Procura-me. Terna, violenta, leva-me nas suas águas. Fundas. Frescas.
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