Antigo inverno

Fotografia de Bettina Rheims

Desejo de tuas mãos claras

na penumbra da chama;

sabiam a roble, a rosas;

a morte. Antigo inverno.

Buscavam milho os pássaros

e eram súbito de neve;

assim as palavras.

Um pouco de sol, um halo de anjo,

e logo a névoa; e as árvores,

e nós feitos de ar na manhã.

Salvatore Quasimodo

Trad.: Geraldo Holanda Cavalcanti