São tristes os meus dias com pedras

Fotografia de Francisco Mata Rosas

São tristes os meus dias com pedras
em lugar de mãos
ou a cabeça funda na brancura
de través do travesseiro
e o corpo depresso em moles guindastes.
São dias de chorar por menos
ou teimar queixoso com um crânio polido,
batuque convexo
no muro demorado.

Ficar a ouvir o sangue,
o som tubular do sangue. Ao vale seco
da clavícula atrair a água, o sangue
e sorver a sopa intestina
ou se o líquido escapa à boca
tantálica, calar com argila
o que me pede água.

Ficar a palpar os buracos
da ausência, as ligas
da ausência, as ribanceiras
a que caem os pensamentos, a cor
dióspiro que banha a enfermidade
e em seguida tomar o pulso
evadido, travar o touro, o soco da dor,
o infinito infinitivo presente.

Uma amálgama de alma
migra no fôlego de modorrento
pregão de dor, o condor
passa e anda andino e é uma
traça asfixiante: faço um céu rarefeito,
a dispneia é um felino
que arranha céus
e a boca rebuliço espúmeo
expele o sabor da morte
e o que mais consiga cuspir
por entre ovéns e enxárcias
e traves quebradas.

É uma desilusão com as coisas,
uma desilusão funda com as coisas,
com o vazio meio-cheio das coisas.
Meu fôlego um fólio cheio
de silêncio, uma catástrofe natural

um vulcão: no meu pulmão pôr lava
e no trovão treva.

Daniel Jonas

Sad are my days with stones

instead of hands

or my head sunk into the deep

whiteness of my pillow

and my body squashed by feeble cranes.

Those are days to cry for less

or to plaintively argue with a shiny skull,

a convex tapping

on the lingering wall.

To stay listening to the blood,

the tubular sound of the blood. Drawing the

water, the blood, into the dry valley

of the collarbone, slurping the intestinal

soup, or if the liquid escapes

the tantalising mouth, stuffing with clay

what is begging for water.

To stay probing into the holes

of absence, the straps of

absence, the pit where

thoughts fall, the persimmon

colour that bathes infirmity

and then to feel the fading

pulse, halt the bull, the stab of pain,

the infinite present infinitive.

A suffused soul

migrates with the sturdy breath

of a painful street cry, the condor

flies and walks the walk and chalks

an asphyxiating trace: I paint a rarefied sky,

my dyspnoea is a feline

that scrapes the skies

and my mouth in foamy turmoil

expels the taste of death

and whatever else it manages to spit out

through stays and shrouds

and broken beams.

Things disappoint me so,

things are deeply disappointing,

things with their half-filled emptiness.

My breath is a folio full

of silence, a natural catastrophe,

a volcano: laying lava in my lung

and darkness in thunder.

Daniel Jonas

Trad.: Ana Hudson