Neste país

Viana do Castelo (1954), fotografia de Jean Dieuzaide

neste país os doidos terão sempre divertida audiência

se por mais nada porque não é

com compaixão que se enchem casas de saúde

às vezes é preciso reduzir o mundo a um só círculo de escuridão

e o que seria das nossas farmácias sem longas filas para a gota,

emagrecimento, falta de sono, doenças do coração,

peste e no fundo uma morte lenta que se agarra a tudo

é dentro de uma grande farmácia que uma velha juventude

ainda joga à bola, aos matraquilhos, ao pião

enquanto as mães hesitam entre prozac e xanax

que meninos de bibe aos trinta anos

ligam para a mãe para apurar o grau de concentração

necessário para que o óleo de fígado de bacalhau

garanta um desenvolvimento são

na educação do português

de geração em geração é este o único garante vital

de que este país crescerá forte e sadio

aqui e agora

não acredito que o país do puro pássaro seja possível

ainda que este ano a operação de ouvir o hino nacional

em estádios por toda a frança

chegue para encher de vontade a quase totalidade

de uma classe média

numa considerável porção ainda colonial e racista

que povoa os cafés de ruas

aonde o meu fantasma há-de voltar

e não será para viver todos os momentos

que não viveu junto do mar

nem tão só para repetir a carta aos meus filhos

sobre os fuzilamentos de goya porque essa seria

uma esperança que lhe sairia demasiado cara

como é que eu posso saber

no meio deste inferno periférico

hipotecado a setenta anos

democraticamente manso

e de fraca consciência histórica

que mundo será o vosso meus filhos

nascida de pais portugueses em portugal

os meus filhos nascerão talvez ingleses

liberais de esquerda, leitores de platão,

perfeitamente bilingues, cidadãos do mundo

e até nisso serão mais portugueses do que eu

e é possível que este seja o acto de demagogia que me reste

uma demagogia pobre e zangada tão à portuguesa

que não mata mas mói e portanto pode e deve ser

abraçada em quartos cor-de-rosa por um exército

de meninas vestidas com camisolas do benfica

não tanto porque lhes interesse o futebol mas para

não matar o diálogo intelectual com o namorado

educadas quase só na arte de habitar

a solidão de uma cozinha

onde homem que é homem não entra

e abençoadas pelo fado católico que ainda se escoa

dos rádios dos melhores taxistas da nação

e um poeta com menos discernimento

neste país tão europeu que se enche

de painéis de publicidade em inglês

como selvas se enchem de vegetação

e certos quadros da renascença italiana

se enchem de cabeças cortadas

alinharia aqui os três Fs e concluiria

que não tem sido fácil calcular a distância certa

que nos pode salvar do orgulho de estar sós

sem grande artifício há no coração desta

bela cidade uma enorme praça de touros

a ternura desarmante e sem dentes

de todos os empregados de mesa

um falo gigante num dos parques principais

a única luz que será cuidadosamente preservada

porque esta é a que chega para combater a dor, a tristeza

e a ruína esfomeada de tudo o que cresce ou não cresce à volta

e o poeta que esta noite fechar a sua janela sobre o tejo

sabe que só é preciso fechar os olhos a metade

ou mesmo olhar para tudo com um olho a menos

para poder continuar a amar em paz o resto

Tatiana Faia