Café mojo

Fotografia de Ormond Gigli

Falar de cães ou da tarde de sol,

o tédio. Aonde ir morrer? Onde

esconder o cadáver da rapariga

de rosto impassível, tão branco

sempre, pureza, restos de pecados?

Confessa-te, ó mortal idílio da

juventude, ó. Não. Sonhos de

glória. Aplausos. Parvos. Se.

Bullshit. You motherfucker. Petit

con. Fantasma. Tanta dedicação.

Leave me alone. E a ópera, as

árias. Insistentes. Tu lembras-te?

De mim? E daquele pedaço de

paisagem com arbustos, ao sol?

Travagem brusca. Sem emoção.

Uma adolescente curiosa. Hey.

Blow job? Às oito. Nas escadas.

Traz o manual de filosofia. Sim?

Paixões. Úteis. Cem dólares. Uma

noite de hotel. Tinhas música e

havia champanhe. E os caracóis?

Do púbis nojento.You bastards

you are destroying the planet.

Lágrimas, crocodilos, a rata,

a serpente do paraíso. Corria

o rio nas minhas veias inchadas.

O herói do filme, o foragido do

crucifixo perseguia. Quem? E

tu silencioso. Morto. Imbecil.

O destino, rodas de borracha

silenciosas nos corredores do

hospital. As minhas pobres

entranhas. Deixaste-me lá, foste

à tua vida. Tão longe já. Veloz.

E a bruma, o deserto, o quadro

do pintor desconhecido. Azul

e vermelho. Primária, pecadora.

O único livro que eu podia ler.

E tu, tu queimaste-me no fogo

do meu delírio ardente. Eu deixei.

O amor, o amor, foda-se. Sorri

para a máquina fotográfica, anjo.

Nesse colchão de penas tão

usado, encardido. Nunca saí

de onde estou. Tu não virás e

eu. Quero lá saber. Fuck. Eu

não, eu juro. Eu em Espanha.

Inalterável sempre por dentro.

Perseguir o destino. De costas

viradas para o Inverno. A única

maçã verde. Morder nela. A minha

fome, a sede. Laranja caída da

árvore. Podridão. Fedor. Tentei,

não consegui. Bolor. Não a pude

abrir, onde estava a chave? Dá-

-me a tua mão fria. Os teus dedos

inesquecíveis. Intactos ainda.

Cidades tão desertas, túmulos

de paixões por terminar. Acabar

comigo e com os ideais de uma

existência luxuosa à beira-mar.

Infanticídios. Sangue inocente.

And you don't even remember

what happened. Poor you. You.

Tontinha das borbulhas. Do ódio,

sim, da incompreensão. Nada sei.

Nada direi. Nada confessaremos.

Luzes nas esquinas, reflexos,

nevoeiro, calçadas húmidas.

Gritos. Silêncio negro. Poço

sem fundo do aguilhão da dor.

Promessas. Masturba-te, é o que.

Incitam-te. Convidam. Abanava ao

vento. Naquela romaria de aldeia

cantavam, dançavam. As sombras.

E tu onde estavas, esquecida de mim,

a delirar de novo? Tu sabes que sem

mim. Não, não consegues. Tenta.

A amante infiel em casa bordava.

Tonta. Clara linda como o sol. Ó

mãe, infância incompreendida.

Na sombra, cantavas. Dócil. Sem

saberes a importância, o alcance.

Um dia. Mas não. Basta-te a ti

mesmo. Não contes. Ninguém.

As cores, ar, sussurros, beira-mar.

A medida, o metro, a regra, a lei.

O rosto rubro do terror. Sujo. E.

Algazarra popular. Embarcaste,

depois arrependeste-te. Rio acima,

rio abaixo. Ventre pútrido, infamado.

Inflamações. As bocas sorriam. Vi os

dentes brancos. De joelhos nus, tu ias.

Eu excitava-me com as minhas pernas

arrumadas no caixão, dentro das calças

para sempre mal vincadas. E tu nunca,

tu nunca confessarias que me tinhas

conhecido, traído. Tiveste vergonha

das minhas mãos, tu, pútrida donzela.

Do meu rosto. Do meu corpo. Tu. A que.

Meditaste? Ranho verde. Vendida. E eu.

Olhava. Chuva. O oceano, ondas

murmurando ao longe, nas estrelas.

Ou nas estradas. Ou nos comboios da

ordem falsamente restabelecida. Tudo é

ensaio, simulação, divulgação do erro.

And here we go again. Passar-te, ó puta,

a ferro. Embalsamar-te, que te amassem

no futuro, pernas bem abertas no colchão,

todas as. Todas as. Pagarias assim. Mas não.

Vidros partidos. Marcas? Que resíduos dos

meus dedos na tua pele se infectaram?

Tantos rostos. Se elas. Se eu. Sorri. Se

tu. Don’t flatter me, please. Your legs,

your beautiful legs esmigalhando-se

again contra o lençol das cortinas que

para atenuar a mancha nós. Oh. Sem

remorso. Sem. Sem recordação. Que

fizeste? Vem comigo. Estás talvez não

sei se perdoada por engano. Imagino.

Anda. Mexe-te. Abana-te. As pérolas

dos colares na varanda de madeira

do teu pescoço. Eu: não sei cantar.

Não sei ouvir. E o dia esplendoroso

ria-se da minha pena, da ausência

intrigante dos meus pensamentos.

Se não me odiassem. Se tu. Ninguém

regressa, nunca. O cão entre as mesas

do café abanava o rabo. Ser sem alma.

Amamos nas auto-estradas, assassinamos

a todas as horas de expediente normal.

A oposição nunca cairá. Infortúnios.

O alcance dos sonhos. Salva-me. E o

cão. Minúsculo, ridículo. Ela dava-lhe

beijinhos no focinho, chamava-lhe filho.

E eu tão só, nós tão sós. Milagres da

natureza morta. Uma história que se

possa resumir, recontar, recolher ou

queimar na vela do barco que pelas

ilhas ia ao sabor do vento. Correntes

de prata ligavam-nos ao fundo do mar.

Acenar. Olá. E a perdição e as vogais

poluídas pela tua garganta de cadela.

Não, eu não tenho pecados a confessar.

Não, nem remorsos, nem projécteis, nem

vapores de água arrefecidos na bruma

secreta das noites de vício, irrecuperáveis.

Quero emendá-las. Quero renegá-las. Eu

sei lá. O que quero. O que sinto. A dor.

João Camilo