uma visão do paraíso terrestre

Fotografia Olho de Gato

entretenho os hábitos dos culpados

como acordar a meio da noite

distrair-me com a chuva contra as janelas

a despontar das árvores

toda a minha atenção no escuro prepara

a inundação de uma visita inesperada

e ninguém em nenhuma destas casas quer saber de espanha

ou vai ser surpreendido por uma morte de sede

ou aceitará um convite para jogar

xadrez às quatro das manhã

nenhum dos habitantes deste bairro

se há-de levantar das suas camas

a meio da noite surpreendido

por coisas que os sonhos sugerem

os meus vizinhos são este tipo de pessoas

cantam na igreja ao domingo

contam as horas de sono que lhes restam a cada noite

acordam alguns minutos antes do despertador tocar

dormem muito e quando sonham

escapa-lhes que se tornaram alheios

a todo um tipo de complicações noturnas

como mulheres solitárias

em estações de comboios desertas

homens que viajam com malas vazias

que chegam a um destino qualquer que não era o seu

e se sentem estranhamente alegres

com a companhia de estranhos

gente que chega a meio

da noite a cidades desconhecidas

e se hospeda numa pensão barata

ninguém aqui alguma vez dirá que das decisões a tomar

muitas serão sempre entre duas coisas erradas

e não é provável que o resultado final seja feliz

dormem tranquilamente nas casas ao longo da estrada

são jovens e bonitos vestem-se com cuidado

gravatas cor de vinho camisas brancas casacos castanhos

as calças um pouco curtas para deixar cintilar

a possibilidade daquela escolha de peúgas ser uma provocação

a mais perigosa provocação de que seriam capazes

nas suas afirmações mais categóricas

dão o dito pelo não dito

e a mim o que me trouxe até aqui

examino as possibilidades deixadas

em aberto por alguns fragmentos

pelo lixo da memória com um cuidado

inútil arquivado em caixas

isto não é nem o melhor nem o pior

de tudo o que podia ter acontecido

é apenas o suportável

e espero pelo poeta que procure

a estátua que se afogou na sua juventude

que amor prendeu estes homens às coisas às casas

tanto que fazem o seu trabalho

e preparam com cuidado

a banalidade de regressos quotidianos

caminhando para dentro e fora de si

como setas procuram os seus alvos

que outro eco ainda podiam

as suas sombras ter prolongado

estendem as mãos para fontes distantes

desconhecem a força da água que delas

corre e de onde emana e não querem saber

desejam beber mas se trazidos até junto delas

se confrontados com o rumor da água

na pedra as suas mãos afrouxam

afinal preferem não beber

como toleraste isto tu?

rodeou-te um cuidado e outro cuidado

seguiste preso à mão que agarrou a tua no escuro

estiveste em jardins que outros

antes de ti ensaiaram

uma maçã e outra e outra

corta o escuro até já não teres

mentira nenhuma a dizer

limpas o suor das mãos à saia

a tua cabeça repousa perto do tronco

raios de luz cortam pela obscuridade das copas

suspendem as aranhas no seu trabalho

o mundo das coisas amadas

não é complicado

mãos construíram muros

e plantaram jardins dentro dos muros e deram-te

as chaves para que pudesses ir e voltar

sem horas certas como e quando quisesses

isto era então o teu poder

e quando te rodearam

em subúrbios fora do limite das cidades

disseste

nas vossas casas

vocês podem dizer-me o que quiserem

os amigos que restam

os que sobrevivem à peste

juntam-se em jardins

pedem que se fechem os portões

as vozes começam por ordem

uma a seguir à outra a seguir à outra

o que se extingue dá lugar

ao que se segue

se levamos uma vida segundo

o que não pode ser dispensado

podia então ser

este jardim fechado no meio do nada

o embalo de vozes familiares

histórias laboriosamente transportadas

de sopro em sopro até se entranharem no sangue

Tatiana Faia