Rimbaud

As noites, as pontes de comboio, a má estrela,

Os seus temíveis companheiros não as conheciam;

Mas nessa criança a mentira do retórico

Queimava como uma fornalha: o frio fizera um poeta.

As bebidas que o seu amigo tíbio e lírico

Lhe comprava, perturbavam-lhe os cinco sentidos,

Teimando com todo o nonsense corriqueiro;

Até se alhear dos pecados e da lira.

Os versos eram uma doença específica do ouvido:

a integridade era de menos; parecia

O inferno da infância: devia tentar de novo.

Agora, galopando pela África, ele sonhava

Um novo eu, um filho, um engenheiro,

Cuja verdade mentirosos aceitassem.

W. H. Auden

Trad.: José Alberto Oliveira