A verdadeira biografia: o percurso

Fotografia de Marcos Paulo Prado

A minha biografia

é evidentemente excepcional.

Tive um Pai uma Mãe

nasci numa Casa

fui à Escola da vila

depois do concelho.

Mudei de distrito para

continuar

e o caminho da instrução

concretizou-se na Faculdade

de Belas Artes.

Da infância passada em plena

Natureza lembro

a beleza das estações do ano

os rituais católicos

uma criada preferida

o instante em que aprendi a ler.

Chegou a adolescência

e com ela a certeza

Quero ser professora de Desenho.

Suponho que a Biblioteca

me salvou do desastre

interior.

Tinha dezassete anos

e requisitei “Uma Época

No Inferno” de um rapazito

chamado Jean-Arthur Rimbaud.

Na Biblioteca o empregado

olha-me sempre com reserva.

Eu estudava o quê?

Um dia livros de medicina

outro dia de poesia.

Então a ciência é poética?

A entrada na vida adulta

aliada à independência

e ao amor. O meu país

sofreu uma revolução. A democracia

não honrou ainda a sua palavra.

Cumpro deveres e não posso

usufruir de direitos proporcionais.

Eu e alguns milhares

neste sentimental canto

europeu sob um regime

semiditatorial

contribuo

para a sopa e os vícios

de alguns milhares de parasitas.

Mudando de assunto a pátria

é grande e a família também.

Para mim já passou

o meio século. Já foi o Pai

a Mãe e o Irmão mais velho.

Estou por cá à espera

certamente.

Não é provável que me entregue.

Conheci o galinheiro do confessionário

ajoelhei-me diante do altar

da virgem. Apaixonei-me.

Também recebi um terço de prata

no dia da comunhão solene.

E na hora exacta o óleo

perfumado do crisma.

Sempre que vou a uma missa

de corpo presente lá está o mesmo altar

com a deslumbrante

virgem. Entretenho-me

a recordar que já tive

quinze anos e também

adorei.

Depois a Páscoa a soturna

via sacra onde sofria

pela minha dor

e as beatas exibiam lágrimas

como dádiva pelo calvário

a que Jesus foi sacrificado.

Jesus era belo na sua passividade.

Os longos cabelos

o olhar suplicante

as pernas

o tronco liso

o ventre. Por fim

a entrega. Braços abertos

para o bem e para o mal.

Agora neste dois mil e seis

trata-se de insistir. Já é tarde

para quase tudo.

Os meus contemporâneos alimentam

uma curiosidade fétida.

A obra é minha. Faço

o que quero. Escondo

rasgo

mostro

transformo

entrego ao crematório

deixo aos herdeiros

ao vaticano

não deixo.

Nunca esmolei. Não fui pobre.

Mas os sinais da exclusão

o ódio é tão luminoso

que seria patético

psicotisante até

não articular sequer

estes versos

antes da eutanásia.

Isabel de Sá