Comediazinhas

Fotografia de Man Ray

Se existem anjos

acho que não lêem

nossos romances

sobre esperanças frustradas.

Receio que — infelizmente —

nem os nossos versos

reclamando do mundo.

Os espasmos e os gritos

de nossas peças teatrais

devem — suspeito —

impacientá-los.

No intervalo de seus afazeres

angélicos, isto é, não humanos,

assistem antes

às nossas comediazinhas

do tempo do cinema mudo.

Aos que se lamentam,

rasgam as vestes

e rangem o dentes,

preferem — penso eu —

aquele pobre-diabo

que agarrra o que se afoga pela peruca

ou faminto devora

o cordão do sapato.

Acima da cintura peitilho e pretensão,

abaixo um camundongo assustado

na perna da calça.

Ó sim,

isso é que é diversão de verdade.

A perseguição em círculos

vira fuga à frente do que foge.

A luz no fim do túnel

se transforma num olho de tigre.

Cem catástrofes

são cem alegres piruetas

sobre cem precipícios.

Se existem anjos,

deveriam - assim espero -

estar convencidos

dessa alegria que oscila no terror

e nem sequer grita socorro socorro

porque tudo se passa em silêncio.

Ouso até imaginar

que aplaudem com as asas

e que de seus olhos caem lágrimas

pelo menos de riso.

Wislawa Szymborska