O ovo de galinha

Fotografia Olho de Gato

I

Ao olho mostra a integridade

de uma coisa num bloco, um ovo.

Numa só matéria, unitária,

maciçamente ovo, num todo.

Sem possuir um dentro e um fora,

tal como as pedras, sem miolo:

é só miolo: o dentro e o fora

integralmente no contorno.

No entanto, se ao olho se mostra

unânime em si mesmo, um ovo,

a mão que o sopesa descobre

que nele há algo suspeitoso:

que seu peso não é o das pedras,

inanimado, frio, goro;

que o seu é um peso morno, túmido,

um peso que é vivo e não morto.

II

O ovo revela o acabamento

a toda mão que o acaricia,

daquelas coisas torneadas

num trabalho de toda a vida.

E que se encontra também noutras

que entretanto mão não fabrica:

nos corais, nos seixos rolados

e em tantas coisas esculpidas

cujas formas simples são obra

de mil inacabáveis lixas

usadas por mãos escultoras

escondidas na água, na brisa.

No entretanto, o ovo, e apesar

de pura forma concluída,

não se situa no final:

está no ponto de partida.

III

A presença de qualquer ovo,

até se a mão não lhe faz nada,

possui o dom de provocar

certa reserva em qualquer sala.

O que é difícil de entender

se se pensa na forma clara

que tem um ovo, e na franqueza

de sua parede caiada.

A reserva que um ovo inspira

é de espécie bastante rara:

é a que se sente ante um revólver

e não se sente ante uma bala.

É a que se sente ante essas coisas

que conservando outras guardadas

ameaçam mais com disparar

do que com a coisa que disparam.

IV

Na manipulação de um ovo

um ritual sempre se observa:

há um jeito recolhido e meio

religioso em quem o leva.

Se pode pretender que o jeito

de quem qualquer ovo carrega

vem da atenção normal de quem

conduz uma coisa repleta.

O ovo porém está fechado

em sua arquitetura hermética

e quem o carrega, sabendo-o,

prossegue na atitude regra:

procede ainda da maneira

entre medrosa e circunspeta,

quase beata, de quem tem

nas mãos a chama de uma vela.

João Cabral de Melo Neto