A roda

No inverno desejamos a primavera,

E na primavera invocamos o verão,

E quando ressoam as abundantes sebes

Declaramos que o inverno é o melhor;

Depois nada há de bom

Porque a primavera não chegou —

Não sabemos que essa inquietude que nosso sangue perturba

É apenas a sua nostalgia do túmulo.

W. B. Yeats

Trad.: José Agostinho Baptista