A visão da morte de um motociclista perturbado

Em pleno campo,

Avanço por entre muralhas de chuva

Que me fustiga o rosto e me ensopa os joelhos,

Mas sou o homem que quero ser.

A charneca firme acaba e surge o pântano.

Estamos agora em guerra: quem ganhar

Não conseguirá submeter a minha vontade humana

À natureza embora seja de lá que ela veio.

As rodas afundam-se; o ruído nítido torna-se confuso:

Porém, curvado sobre o volante,

Lanço esta minha máquina que escolhi

Contra a possibilidade de ser um corpo ainda.

A roda da frente penetra com firmeza entre

dois arbustos de um verde esmaltado e insensível

- Gigantesco equilíbrio no contorno

De cada folha lisa. Redemoinhos negros sobem

Em redor do meu pé que, comprimindo com força,

Acelera o sono que espera.

Costumava viver no ruído e desconhecia

A existência da realidade calma ou rastejante,

Mas agora as águas paradas, coladas ao meu rosto

Sob o peso da morte, retiram-me o alento;

Embora angustiado julgo que posso

Mover-me através da matéria. Encontro o meu caminho,

Onde a morte a vida se conjugam,

Através da negra terra que não é minha,

Povoada de fragmentos, embotada, informe,

Enquanto pelos meus ouvidos, enxameados de ruído,

As extremidades brancas das plantas do pântano,

Lentas, sem paciência, espalham-se à vontade

Invulneráveis e flexíveis, e se estendem

Numa posse serena em direcção ao seu fim.

E embora os cogumelos quando eu apodrecer

Me recubram os ossos com lívidos nós,

Até enfunarem os meus fatos, eles fingem

Que este espantalho é de novo um homem,

E é como servos que persistem

Ou, sem qualquer vontade, se contorcem;

E o hábito, pelos homens laboriosamente

Adquirido, não os deixa cansados.

Essa vegetação converte célula após célula

A minha única riqueza em lixo:

Tudo o que obtêm, obtêm-no por acaso.

E multiplicam-se na ignorância.

Thom Gunn

Trad.: Maria de Lourdes Guimarães