Aracne

Gregor transformou-se em barata gigante.

Eu não: fiz-me aranhiço,

tão leve que uma leve brisa o faz

oscilar no seu fio de baba lisa.

Até que, contra a lei da natureza,

creio que tenho peso negativo,

e me elevo no ar se me não prendo

ao canto mais escuro desta ilha.

Quando descer à teia derradeira

não se verá no mundo alteração, ou só

talvez alguma mosca mais contente.

Em noites de luar, na alta esquina,

ficará a brilhar, mas sem ser vista,

a estrela que tracei como armadilha.

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O que me faz diferente

(além, está bem de ver, do exoesqueleto)

é talvez não ter alma interior;

uma coisa qualquer sobrevivente

que me faça durar, ainda que seja

na forma inferior do ectoplasma

ou no fátuo rumor da borboleta.

É breve a vida; mal sabemos

fiar um fio, e conceber a seda,

já se gastou a areia na ampulheta;

a frágil obra que fizemos, fica

aberta ao vento, à chuva, ao descuidado

ofício da coruja e da serpente.

E como é escura a noite, só rasgada

pelo grito tenaz dos predadores;

ou, quando iluminada, é pelo fogo

que devasta os casulos e envenena

o jovem mel guardado nas colmeias.

À falta de melhor, antes prefiro

que ande lá fora, a pouca e perecível

alma que tenho; e se misture

tão bem a cada instante, que apeteça

vivê-lo eternamente; porque o tempo

é, como eu, um mero fabricante

de véus e teias que os humanos rasgam

sem sentir como nelas estão presos.

António Franco Alexandre