Relatório do subsecretário de inquéritos
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Sexo: indeterminado. Idade:
antiquíssima. Olhos: subdimensionados.
Nariz: quebrado. Pescoço: conectado.
Cabelo: de esqueleto. Peito: em pausa.
Sexo: lacuna. Testa: lascada,
talvez por estrelas ou aparato estrelado,
tal cabeça de parafuso Phillips, ainda que
a língua, trançada, há pouco localizada
dentro da bochecha direita
o saúde, claramente
como sombras saúdam o amor do sol
por entardeceres em árvores no inverno
desfolhadas como a palavra galhos.
Estou acordado. Estou acordado. Minutos
mais alguns minutos &
um rosto que a manhã belisca
até mover-se está piscando. Onde
está o cocar de guerra? O céu despassarado.
Azul é um buraco em minha cabeça que você
entra voando, sussurrando, questionando.
Língua emplumada de um gato. Suas paciências.
Primavera. Fontes em bobina. Eles puxaram
o rio de dentro do corpo
chamado hoje, terça-feira,
você conhecia o olhar dela, amplo, plano
& a forma como se movia
ou certas coisas movem-se, como se
viessem do fundo, a terra fora de vista, como
o ombro de um touro tem que fluir de repente
para o lado por uma mosca. Flecknoe
é seu nome. Ele vive sob o signo
dos Pelicanos Tristes, fáceis
de encontrar já que suas bolsas gulares
dilatáveis, feito couro curtido pelo tempo,
desdobram-se com um pouco de vento
como céus cinzentos, nublados. & o que houve
eu perdi o raciocínio. Você é
uma tímida senhora. Calcedónia jade-cinza
cobre seu pescoço, que é longo
e curvado, & carrega
como uma coluna de líquido carnoso
sua cabeça por salas, janelas, paredes
feitas de névoa retroiluminada. Alguém
pode me dizer quem foi Phillips? Toda vida
é uma ferramenta. Seguramos nossas
próprias mãos. Estamos girando
em câmara lenta, fixados por alguns
parafusos, este pulso, uma terça-feira, luz
permitindo todos os desenhos e como eles
se embaçam para dentro de você, sendo você.
Christian Hawkey
Trad.: Ricardo Domeneck
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