O dia em que a canção acabou

Quando o sentido, esse ancião que te falava

nas horas de solidão, morre

então

vês a mulher amada como um velho,

e choras.

E fica

órfão o poema, sem pai nem mãe

e o odeias,

abominas o filho pendurado

como um aborto entre as pernas, ali balançando

como fio pendurado ou teia de aranha,

quando o sentido morre

como uma criança

castrada por um cego

sob o amparo da noite, da noite feroz:

como a voz de uma criança perdida uivando

no vento

no dia em que a canção acaba, deixando

apenas um pouco de tabaco na mão,

e a cidade agora, as

cidades convertidas em vastas plantações de tabaco, e a mão

assombrada toca a boca sem lábios,

no dia em que a canção acabou, e se perde

o homem que dava a si mesmo o nome de alguém

ao dar a volta na esquina, um entardecer sem música.

No dia em que a canção acaba, a própria dor

é apenas um pouco de tabaco na mão

e as palavras

são todas antigas, e de outro país, e caem

da boca sem dentes como um líquido

parecido com a bílis,

no dia

em que o sentido morre, esse

assassino que no crepúsculo falava, e na

insônia sussurrava palavras e coisas,

no dia

em que a canção acaba, vês

a mulher amada como um velho, e

com a cabeça entre as pernas

diante do mundo abortado, choras.

Leopoldo María Panero

Trad.: Pedro Spigolon